VOLVER...?
En el bosque
de las magias supremas, en la noche, en el surtidor,
está muriendo el aire..
Oscuras aves vigilan.
Yazgo desnudo entre laurentinas,
Alguien solloza en mis brazos: debería intentar un sendero,
otras espigas,
montar un soplo envejecido
o buscar en lejanos laberintos
ese segundo donde nada era tan sin esperanza ni regreso.
Estancia mojada en abandonos
que siempre deparaba una sorpresa...
Como a un duende páginas de El Peneca me atrapaban:
dulzura de sumergirse en un mundo tan mío
para olvidar agujeros, fonolas, enemigas lluvias
Así,
en lucha contra tempestades,
nadie podía doblegar mi paso. Astros giraban en mis ojos.
Era menos dolorosa la muerte del día
al hundir la frente en la bruma de aquel tiempo:
heladas
estremecían mejillas, multiplicando gemidos...
Otra vez aparecen gacelas, gamuzas,me trasladan a verdes edenes.
Soy centinela cuidando el sueño de los elefantes....
Despierta, maldito...!
Es el grito del siglo ya muriente, temblor que te rompe los párpados...
Vuelvo a estar triste.
Dios anda de compras en las grandes cloacas:
se pierde entre las muchedumbres
como una moneda de otro siglo...
Duele despertar.
Tengo frío.
La mañana me recuerda que somos hojas de un árbol inexistente....
Carlos Ordenes Pincheira
Últimas Entradas Publicadas
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domingo, 27 de diciembre de 2009
sábado, 26 de diciembre de 2009
ANTIGUO MUÑECO DE TRAPO
ANTIGUO MUÑECO DE TRAPO
Háblame de comarcas encantadas,
translúcidas princesas,. alegría
de galopes
en mañanas encendidas. Dime que en medio del bosque
entre luminosas hojas,
hay un viajero
vestido de lluvia
narrando mágicas aventuras... Háblame ahora,
ángel de trapo,
de un dulce monstruo
cazador de aromas nocturnos...
La niebla es constante en este último camino,
en los huesos ya no cabe un trino.
Cántale a mi corazón frío...!
Nómbrame un lugar en la tierra, apacible,
llévame con tu mudez
a la estancia
donde los niños moren en transparencias,
armonías y cantos, y las sonrisas
hagan resplandecer la noche.
Quiero capturar la risa ahora.
Y de ramas de un sauce
columpiarme hasta tocar el firmamento...
Señálame la senda
antes que un sollozo destruya la faena y el canto.
Carlos Ordenes Pincheira
Háblame de comarcas encantadas,
translúcidas princesas,. alegría
de galopes
en mañanas encendidas. Dime que en medio del bosque
entre luminosas hojas,
hay un viajero
vestido de lluvia
narrando mágicas aventuras... Háblame ahora,
ángel de trapo,
de un dulce monstruo
cazador de aromas nocturnos...
La niebla es constante en este último camino,
en los huesos ya no cabe un trino.
Cántale a mi corazón frío...!
Nómbrame un lugar en la tierra, apacible,
llévame con tu mudez
a la estancia
donde los niños moren en transparencias,
armonías y cantos, y las sonrisas
hagan resplandecer la noche.
Quiero capturar la risa ahora.
Y de ramas de un sauce
columpiarme hasta tocar el firmamento...
Señálame la senda
antes que un sollozo destruya la faena y el canto.
Carlos Ordenes Pincheira
miércoles, 23 de diciembre de 2009
AMANDA ESPEJO
AMANDA ESPEJO
(1958)
Sencillez, amor, misterios, alma pura, están presentes en la creación de Amanda Espejo.
Siempre atenta a la más leve manifestación de la vida y sus caminos tan diversos. Sensibilidad a toda prueba, andar intenso, y un deseo vehemente de hacer las cosas bien. Está encontrándose a sí misma, es decir, viendo su propio rostro, desnudámdose
ante el espejo del vivir.
Y la poesía la reviste de un efluvio muy especial.
Estamos, pues, frente a una poeta que dará todo de sí por llegar a la altura de los
grandes árboles del bosque. Seguro es su avance.
LLOVIËNDONOS
Podría ser... lluvia
intempestiva, caprichosa,
de aquella que no pide venia
para imponer su presencia.
Y así,, a mi completo antojo
lloverme sobre ti (en silencio),
con el anonimato gratuito
que dan las multitudes.
¿Quién puede sentir mi llanto
entre millares de gotas?
Nadie. Nadie que no seas tú.
Tú, que conoces mi canto de agua.
Tú, que apaciguas las tormentas
aún las que no habitan en lo alto.
Tú, que percibes lo intangible,
lo que no lucra con palabras:
los continuos aullidos del alma
que se elevan hacia los cielos
en busca de... nada. Nada.
No existe alivio ni otro destino,
sólo ciclos eternos
refinadas formas de dolor.
Y me lloro de nuevo
esta vez de un modo inverso:
desde afuera hacia el centro
con la esperanza incierta de...
tal vez... lavarme de todo sufrir,
de toda nostalgia y todo sentir.
Y entonces (por reflejo),
quiero encontrarme en tus ojos
para llorarme por fuera y por dentro.
Porque este es mi sino:
no más que una mujer de agua,
sin más vida que el leve tiempo
en que escurre por mi cierpo,
sin más anhelo ni desvelo
que un día (o quizas noche) tú...
también te mires en mis ojos
y entonces (por reflejo),
te llores tú conmigo,
enpapado hasta los huesos
abiertos, deshechos y rehechos,
entre esta humedad pegajosa,
doliente, cálida, fresca y gozosa
que resulta del lloverse juntos,
del regocijarse juntos
ante el descubrimiento de amar.
REMINICENCIAS
Llueve. Lento. Dulce e intermitente. Imposible es no recordarte...
También llovía la tarde de aquél viernes del otoño pasado. Llovía frío, con olor a invierno.
Olía a invierno... llovía frío y golpeado. Lo suficiente para amortiguar el ritmo
de mis pasos y el girar de tu puerta.
Llovía frío afuera, pero, no en tu cuarto. Los vidrios de tu ventana
estaban empañados en contraste con los de afuera. El frío estaba afuera. Una ola de calor viciado me envolvió al abrir la puerta.
Allí estabas. Te veías tan pequeño... tan dramáticamente inofensivo insertado a pelo entre las ancas morenas. Tan desvalido en tu gesto y tu actuar... tus dos manos agarradas de unos hombros despreciativos, indiferentes, y tus caderas guerreras embistiendo una y otra vez el enorme trasero negro. Tu vientre (mi vientre amado), refregándose a destajo: de arriba abajo, de un lado al otro, en semicírculos extraviados por la urgencia de no perder tu erección (eso, lo adivinaba), y de atinar de una vez por todas en la cavidad precisa.
Te veías tan pequeño... tan frágil así, de bruces sobre las imponentes nalgas movedizas que, hasta sentí pena. Verte así, ante mi asombro desgarrado, sentirte así, con todos mis sentidos erizados: hozando, gruñendo como un cerdo encelado, gimiendo, retorciéndote de ganas por llegar a... no sé adonde. Sólo de ver tu desesperación chocando contra la pasividad de su entrega, supe que no había por donde. Todo no era más que un cuadro de contrastes: tu cuerpo albo subrayando una piel canela. El rítmico frenesí de tu vientre, contra la inercia indolente. Tus monosílabos apremiantes contra el desprecio tácito. Y tú, mi macho altanero, el que extraía en un dos por tres y sin esfuerzo, un orgasmo tras otro de entre mis piernas... ¿qué pasaba contigo? Estabas allí... jadeante, sudado, vencido, estrellado contra la indiferencia que provocan las diferencias.
Y ... es que te veías tan pequeño ensartado (tú, el ensartador) entre uno y otro montículo de la gran puta negra, que... (lo juro) hasta me dio pena, y despacio, cerré la puerta.
Olía a invierno aquella tarde del último otoño. La lluvia estaba fría y poco a poco, arrasó con toda la tibieza de mis lágrimas, con el temblor de mi pecho y con el vómito de amor atragantado en mi garganta.
Olía a invierno por dentro y fuera, y caminé sola hasta la esquina mientras la lluvia fría congelaba cada centímetro de mi esmirriado y deprimente cuerpo blanco.
(1958)
Sencillez, amor, misterios, alma pura, están presentes en la creación de Amanda Espejo.
Siempre atenta a la más leve manifestación de la vida y sus caminos tan diversos. Sensibilidad a toda prueba, andar intenso, y un deseo vehemente de hacer las cosas bien. Está encontrándose a sí misma, es decir, viendo su propio rostro, desnudámdose
ante el espejo del vivir.
Y la poesía la reviste de un efluvio muy especial.
Estamos, pues, frente a una poeta que dará todo de sí por llegar a la altura de los
grandes árboles del bosque. Seguro es su avance.
LLOVIËNDONOS
Podría ser... lluvia
intempestiva, caprichosa,
de aquella que no pide venia
para imponer su presencia.
Y así,, a mi completo antojo
lloverme sobre ti (en silencio),
con el anonimato gratuito
que dan las multitudes.
¿Quién puede sentir mi llanto
entre millares de gotas?
Nadie. Nadie que no seas tú.
Tú, que conoces mi canto de agua.
Tú, que apaciguas las tormentas
aún las que no habitan en lo alto.
Tú, que percibes lo intangible,
lo que no lucra con palabras:
los continuos aullidos del alma
que se elevan hacia los cielos
en busca de... nada. Nada.
No existe alivio ni otro destino,
sólo ciclos eternos
refinadas formas de dolor.
Y me lloro de nuevo
esta vez de un modo inverso:
desde afuera hacia el centro
con la esperanza incierta de...
tal vez... lavarme de todo sufrir,
de toda nostalgia y todo sentir.
Y entonces (por reflejo),
quiero encontrarme en tus ojos
para llorarme por fuera y por dentro.
Porque este es mi sino:
no más que una mujer de agua,
sin más vida que el leve tiempo
en que escurre por mi cierpo,
sin más anhelo ni desvelo
que un día (o quizas noche) tú...
también te mires en mis ojos
y entonces (por reflejo),
te llores tú conmigo,
enpapado hasta los huesos
abiertos, deshechos y rehechos,
entre esta humedad pegajosa,
doliente, cálida, fresca y gozosa
que resulta del lloverse juntos,
del regocijarse juntos
ante el descubrimiento de amar.
REMINICENCIAS
Llueve. Lento. Dulce e intermitente. Imposible es no recordarte...
También llovía la tarde de aquél viernes del otoño pasado. Llovía frío, con olor a invierno.
Olía a invierno... llovía frío y golpeado. Lo suficiente para amortiguar el ritmo
de mis pasos y el girar de tu puerta.
Llovía frío afuera, pero, no en tu cuarto. Los vidrios de tu ventana
estaban empañados en contraste con los de afuera. El frío estaba afuera. Una ola de calor viciado me envolvió al abrir la puerta.
Allí estabas. Te veías tan pequeño... tan dramáticamente inofensivo insertado a pelo entre las ancas morenas. Tan desvalido en tu gesto y tu actuar... tus dos manos agarradas de unos hombros despreciativos, indiferentes, y tus caderas guerreras embistiendo una y otra vez el enorme trasero negro. Tu vientre (mi vientre amado), refregándose a destajo: de arriba abajo, de un lado al otro, en semicírculos extraviados por la urgencia de no perder tu erección (eso, lo adivinaba), y de atinar de una vez por todas en la cavidad precisa.
Te veías tan pequeño... tan frágil así, de bruces sobre las imponentes nalgas movedizas que, hasta sentí pena. Verte así, ante mi asombro desgarrado, sentirte así, con todos mis sentidos erizados: hozando, gruñendo como un cerdo encelado, gimiendo, retorciéndote de ganas por llegar a... no sé adonde. Sólo de ver tu desesperación chocando contra la pasividad de su entrega, supe que no había por donde. Todo no era más que un cuadro de contrastes: tu cuerpo albo subrayando una piel canela. El rítmico frenesí de tu vientre, contra la inercia indolente. Tus monosílabos apremiantes contra el desprecio tácito. Y tú, mi macho altanero, el que extraía en un dos por tres y sin esfuerzo, un orgasmo tras otro de entre mis piernas... ¿qué pasaba contigo? Estabas allí... jadeante, sudado, vencido, estrellado contra la indiferencia que provocan las diferencias.
Y ... es que te veías tan pequeño ensartado (tú, el ensartador) entre uno y otro montículo de la gran puta negra, que... (lo juro) hasta me dio pena, y despacio, cerré la puerta.
Olía a invierno aquella tarde del último otoño. La lluvia estaba fría y poco a poco, arrasó con toda la tibieza de mis lágrimas, con el temblor de mi pecho y con el vómito de amor atragantado en mi garganta.
Olía a invierno por dentro y fuera, y caminé sola hasta la esquina mientras la lluvia fría congelaba cada centímetro de mi esmirriado y deprimente cuerpo blanco.
martes, 22 de diciembre de 2009
CLAUDINA FIGUEROA LEYTON
(1931)
La poesía de esta autora se caracteriza por su amor al pueblo tantas veces oprimido, Su mensaje es claro y va directo al corazón de quienes leen sus palabras. Está con la mujer humillada, aplastada;
con el niño huérfano de fruta y pan; con el hombre sacudido por la tormenta del que nada tiene...
Hay en sus versos todo el sufrir del exilio y por ello su obra es un grito de protesta ante la injusticia
que impera en el mundo.
En su retorno a la patria está presente la lluvia con sus recuerdos y sus aves de cristal doloroso. Es grato tenerla con nosotros, como lo es incluir este poema .
SOMBRAS
Sólo quisiera dar mi luz
este míinimo fulgor de luciérnagas
lumbre de infancia triste
parpadeo de calles desoladas.
Lluvia. Lluvia sobre el asfalto
lánguida poza en el rincón
predilecto del alma.
Un lejano rodar de tranvías
bajo un cielo que guarda lo mío
retrovisor de maternos gozos.
Hoy en mi retorno
cruzo cicatrices plateadas
serpentean hacia el olvido
historias ocultas en las sombras.
Sólo quisiera dar mi luz
este mínimo fulgor de luciérnagas.
(1931)
La poesía de esta autora se caracteriza por su amor al pueblo tantas veces oprimido, Su mensaje es claro y va directo al corazón de quienes leen sus palabras. Está con la mujer humillada, aplastada;
con el niño huérfano de fruta y pan; con el hombre sacudido por la tormenta del que nada tiene...
Hay en sus versos todo el sufrir del exilio y por ello su obra es un grito de protesta ante la injusticia
que impera en el mundo.
En su retorno a la patria está presente la lluvia con sus recuerdos y sus aves de cristal doloroso. Es grato tenerla con nosotros, como lo es incluir este poema .
SOMBRAS
Sólo quisiera dar mi luz
este míinimo fulgor de luciérnagas
lumbre de infancia triste
parpadeo de calles desoladas.
Lluvia. Lluvia sobre el asfalto
lánguida poza en el rincón
predilecto del alma.
Un lejano rodar de tranvías
bajo un cielo que guarda lo mío
retrovisor de maternos gozos.
Hoy en mi retorno
cruzo cicatrices plateadas
serpentean hacia el olvido
historias ocultas en las sombras.
Sólo quisiera dar mi luz
este mínimo fulgor de luciérnagas.
lunes, 23 de noviembre de 2009
ANTOLOGÍA POETICA DE LA LLUVIA...
AMERICA COMPARINI SALAS
-1944-
América está sinduda entre las buenas autoras chilenas. Textura firme y armónica.
Temática, en general, va orientada en defensa de los oprimidos del mundo. Loable
empresa solidaria.
Posee, además, varios blog maravillosos en color y contenido, con los que difunde
la poesía de chilenos y extranjeros.
Porta de limpia trayectoria. Incapaz de vestirse de hiedra o de sierpe para trepar en
procura de reconocimientos.
Es un valor que merece nuestro respeto y admiración. Notable..
PLUSCUAMPERFECTO.
Si hace veinte años
tú hubieras...
yo y él ¡Nada!
Y en esta fría noche
no estarçías perdido en la bruma
ni yo aferrada a la almohada
tratando de identificar
si son las notas que escapan
del compac disc
o la lluvia que resbala
por el marco de la ventana
las que humedecen mi rostro.
NECESARIA POR PRESCRIPCIÓN MÉDICA
"El pecado es no amar para siempre
y el infierno estás hecho de desechos
de seres inconclusos"
(Osvaldo Ulloa)
Tú y yo como un par de lobos sin madriguera
confundidos en la noche
levantamos nuestras copas
repletas de vino y soledad
(aunque los lobos fuertes no beben)
mientras la lluvia golpea cristales
y nuestros vestidos
que huelen a ruinas pasadas
escapan de nuestros cuerpos
Así desnudos confesamos miserias
Así desnudos nos iluminamos al recordar alegrías
Así desnudos intentamos olvidar
y nos entregamos a la noche
empapados de lluvia y deseos
sepultando los rostros amados
para AMAR de nuevo...
aún cuando duela!
REGRESIÓN AL CASCARÓN MATERNO
Sujétame el alma madre
no puedo sola con los dolores
del mundo
calmar el hambre o hacer justicia
Sujétame el alma madre
o mejor abre tus piernas
la marchita flor de tu vagina
Déjame penetrar een cuenta regresiva
para acunarme en tus entrañas
Luego cuando sientas mis latidos
ni por un segundo te conmueva la ternura
y brinca con todas las iras contenidas
para que en cada salto
fluya por tus muslos
mi sangre diluida...
-1944-
América está sinduda entre las buenas autoras chilenas. Textura firme y armónica.
Temática, en general, va orientada en defensa de los oprimidos del mundo. Loable
empresa solidaria.
Posee, además, varios blog maravillosos en color y contenido, con los que difunde
la poesía de chilenos y extranjeros.
Porta de limpia trayectoria. Incapaz de vestirse de hiedra o de sierpe para trepar en
procura de reconocimientos.
Es un valor que merece nuestro respeto y admiración. Notable..
PLUSCUAMPERFECTO.
Si hace veinte años
tú hubieras...
yo y él ¡Nada!
Y en esta fría noche
no estarçías perdido en la bruma
ni yo aferrada a la almohada
tratando de identificar
si son las notas que escapan
del compac disc
o la lluvia que resbala
por el marco de la ventana
las que humedecen mi rostro.
NECESARIA POR PRESCRIPCIÓN MÉDICA
"El pecado es no amar para siempre
y el infierno estás hecho de desechos
de seres inconclusos"
(Osvaldo Ulloa)
Tú y yo como un par de lobos sin madriguera
confundidos en la noche
levantamos nuestras copas
repletas de vino y soledad
(aunque los lobos fuertes no beben)
mientras la lluvia golpea cristales
y nuestros vestidos
que huelen a ruinas pasadas
escapan de nuestros cuerpos
Así desnudos confesamos miserias
Así desnudos nos iluminamos al recordar alegrías
Así desnudos intentamos olvidar
y nos entregamos a la noche
empapados de lluvia y deseos
sepultando los rostros amados
para AMAR de nuevo...
aún cuando duela!
REGRESIÓN AL CASCARÓN MATERNO
Sujétame el alma madre
no puedo sola con los dolores
del mundo
calmar el hambre o hacer justicia
Sujétame el alma madre
o mejor abre tus piernas
la marchita flor de tu vagina
Déjame penetrar een cuenta regresiva
para acunarme en tus entrañas
Luego cuando sientas mis latidos
ni por un segundo te conmueva la ternura
y brinca con todas las iras contenidas
para que en cada salto
fluya por tus muslos
mi sangre diluida...
viernes, 30 de octubre de 2009
lunes, 10 de agosto de 2009
MAFFUD MASSIS, POETA OLVIDADO...
MAFFUD MASSIS
No podía estar ausente este inmenso poeta de ascendencia árabe, creador de una poesía distinta,dinámica, única, vital.
Maffud massis fue (y es) un poetade lucha inquebrantable, tenía fé en la emancipación del pueblo chileno y también, en la creación delEstado de Palestina.
Los más lamentable y triste es que siempre quiso volver a Chile, deseo que le negado y murió en el exilio.
Su esposa, la dulce Lukó de Rokha, algunos meses antesd e morir, me regaló Elegía de la Tierra, de
cuyas página es este poema.
CANTO 6
Estoy enfermo de escorbuto, de cáncer o lepra
-no estoy seguro-
estoy enfermo de hidrofobia,
(de la médula espinal me cae un hilo seco),
y de cierto mal del que nadie conoce el nombre,
que consiste en vagar solitario, escribir cartas a la otra vida,
y dormir, y tener sueños de perro,
llorar, llorar, a pesar de ser hombre.
Vivo extraviado entre aranceles y pestañas, entre
apóstatas fríos,
con la lluvia sangrando sobre mi corazón,
bajo los saltamontes y los antiguos almendros, entre
oro funerario,
agonizando en las contradicciones de un tiempo
mineral,
perdido para siempre en las cocinas y los desaguaderos.
A veces sueño. Mi cráneo
de salvaje jadea bajo el tambor,
me dirijo a alguien invisible en medio de la noche,
en medio de la tierra obscura o el mar.
Pero es mentira, vino de amatista de esta tarde de
invierno.
Sobre el muro cae de nuevo el aire funeral,
rasgando el pecho de alondra de la vida,
arrancando el parpado sangrante, vaciando el maldito
corazón,
y arrojando mi cuerpo muerto sobre los toneles.
Poema seleccionado para la posible antología (en preparación)
“Los Poetas y la Lluvia”
Carlos Ordenes Pincheira.
Nota: si fuera posible, necesito saber año nacimiento y deceso del poeta.
10 Agosto 2009 | 05:54 PM
QUÉ SERÁ DE LA GRAN POETA NINA DONOSO...?
NINA DONOSO
(1920)
No sabemos dónde se encuentra esta poeta, una de las mejores de la poesía chilena. No hemos logrado contactarnos de nuevo con ella. Su poesía de altísimo vuelo, elaborado con maestría, no debeíia ser olvidada.
EN RECUERDO
Porque tenia el corazón alegre
y un palomo dormido en la garganta,
amé la nota de su frase tierna
y aún me pena en el alma su recuerdo.
Porque era dulce, irónico y lejano
y el viento de enredaba en sus cabellos,
porque aromaba el canto y endulzaba
la espina que en la rosa me ofrendaba.
Porque gusté con él las noches pálidas
y sorprendimos juntos el encanto
de un beso bajo el agua...
Porque era triste a veces
e inundaba mi alma de tristeza,
porque me amaba tierna, inmensamente
y nunca dije nada...
Por eso su recuerdo es como un cíngulo
de apretadas estrellas en mi alma...
MESA AMARGA
Inmemoriales voces me saludan
en el vértice agudo de mi frente
y su diáfano zumo da el cerebro
para hacerlas audibles a la gente.
Ventruda copa que contiene el vino,
la idea lanza por amarga orilla
y el cuarzo miestra su sonrisa blanca
junto al perfume verde de la vida.
Miro los tenedores relucientes
y alzo bocado apetito y fino,
mas, no alcanzó a probar, inapetente...
¡Allí, en la platería, qué desvelos
de rebaños humanos socavando
el metal escondido bajo el suelo!
RUEGO
Yo te pedí subir por las espin
para llegar hasta la rosa pura:
intacto arima que volcó en mi pecho,
no tengo dudas.
Pódame ahora la defensa esquiva
y deja sola la corolaabierta
viene la tarde de topacios ebria:
alguien se acerca.
Para esa mano que tantea aromas,
para esos ojos que buscan el cielo,
líbrame de la esquina punzadora.
Y traspasado en luz ponga en su pecho
el mismo amor que por su amor yo siento;
mídenos ya en balanzas de ternura
y danos tiempo.
Nina Donoso pertenece a esa enorme y maravillosa pléyade de poetas de intensísima calidad.
No importa si era blanca, roja o azul, es una poeta de gran altura y eso se debe respetar.
NINA DONOSO
No podía estar ausente este inmenso poeta de ascendencia árabe, creador de una poesía distinta,dinámica, única, vital.
Maffud massis fue (y es) un poetade lucha inquebrantable, tenía fé en la emancipación del pueblo chileno y también, en la creación delEstado de Palestina.
Los más lamentable y triste es que siempre quiso volver a Chile, deseo que le negado y murió en el exilio.
Su esposa, la dulce Lukó de Rokha, algunos meses antesd e morir, me regaló Elegía de la Tierra, de
cuyas página es este poema.
CANTO 6
Estoy enfermo de escorbuto, de cáncer o lepra
-no estoy seguro-
estoy enfermo de hidrofobia,
(de la médula espinal me cae un hilo seco),
y de cierto mal del que nadie conoce el nombre,
que consiste en vagar solitario, escribir cartas a la otra vida,
y dormir, y tener sueños de perro,
llorar, llorar, a pesar de ser hombre.
Vivo extraviado entre aranceles y pestañas, entre
apóstatas fríos,
con la lluvia sangrando sobre mi corazón,
bajo los saltamontes y los antiguos almendros, entre
oro funerario,
agonizando en las contradicciones de un tiempo
mineral,
perdido para siempre en las cocinas y los desaguaderos.
A veces sueño. Mi cráneo
de salvaje jadea bajo el tambor,
me dirijo a alguien invisible en medio de la noche,
en medio de la tierra obscura o el mar.
Pero es mentira, vino de amatista de esta tarde de
invierno.
Sobre el muro cae de nuevo el aire funeral,
rasgando el pecho de alondra de la vida,
arrancando el parpado sangrante, vaciando el maldito
corazón,
y arrojando mi cuerpo muerto sobre los toneles.
Poema seleccionado para la posible antología (en preparación)
“Los Poetas y la Lluvia”
Carlos Ordenes Pincheira.
Nota: si fuera posible, necesito saber año nacimiento y deceso del poeta.
10 Agosto 2009 | 05:54 PM
QUÉ SERÁ DE LA GRAN POETA NINA DONOSO...?
NINA DONOSO
(1920)
No sabemos dónde se encuentra esta poeta, una de las mejores de la poesía chilena. No hemos logrado contactarnos de nuevo con ella. Su poesía de altísimo vuelo, elaborado con maestría, no debeíia ser olvidada.
EN RECUERDO
Porque tenia el corazón alegre
y un palomo dormido en la garganta,
amé la nota de su frase tierna
y aún me pena en el alma su recuerdo.
Porque era dulce, irónico y lejano
y el viento de enredaba en sus cabellos,
porque aromaba el canto y endulzaba
la espina que en la rosa me ofrendaba.
Porque gusté con él las noches pálidas
y sorprendimos juntos el encanto
de un beso bajo el agua...
Porque era triste a veces
e inundaba mi alma de tristeza,
porque me amaba tierna, inmensamente
y nunca dije nada...
Por eso su recuerdo es como un cíngulo
de apretadas estrellas en mi alma...
MESA AMARGA
Inmemoriales voces me saludan
en el vértice agudo de mi frente
y su diáfano zumo da el cerebro
para hacerlas audibles a la gente.
Ventruda copa que contiene el vino,
la idea lanza por amarga orilla
y el cuarzo miestra su sonrisa blanca
junto al perfume verde de la vida.
Miro los tenedores relucientes
y alzo bocado apetito y fino,
mas, no alcanzó a probar, inapetente...
¡Allí, en la platería, qué desvelos
de rebaños humanos socavando
el metal escondido bajo el suelo!
RUEGO
Yo te pedí subir por las espin
para llegar hasta la rosa pura:
intacto arima que volcó en mi pecho,
no tengo dudas.
Pódame ahora la defensa esquiva
y deja sola la corolaabierta
viene la tarde de topacios ebria:
alguien se acerca.
Para esa mano que tantea aromas,
para esos ojos que buscan el cielo,
líbrame de la esquina punzadora.
Y traspasado en luz ponga en su pecho
el mismo amor que por su amor yo siento;
mídenos ya en balanzas de ternura
y danos tiempo.
Nina Donoso pertenece a esa enorme y maravillosa pléyade de poetas de intensísima calidad.
No importa si era blanca, roja o azul, es una poeta de gran altura y eso se debe respetar.
NINA DONOSO
lunes, 3 de agosto de 2009
ELI ROMERO SALAZAR. POETA SALVADOREÑO
Eli Romero Salazar: poeta salvadoreño
De pronto nos encontramos con un valor de grandes proyecciones, se trata de un poeta de
El Salvador, un combatiente por lo derechos de mujeres, niños, hombres. Es el poeta que sin
alarDes escribe su poesía basada precisamente por aquellos pueblos abandonados donde la crudeza de una realidad abismante existe, no es cuento de niños. Todo esto sucede por la indiferencia de los hoMbres poderosos, constructores directos del hambre y la miseria.
No obstante estos abusos, sieMpre habrá una voz que se alce para denunciar tales injusticias.
Eli Romero Salazar es un valiente que se atreve a decir ´basta!
Por esta razón tenemos en este blog como invitado muy especial a Eli Romero Salazar que,
seguramente ha de constituirse como uno de los nejores poetas actuales de centroamerica.
Hay que escucharlo, hay que sentir la energía de sus versos.
Nunca cae en la poesía panfletaria, lo que constituye de por sí el valor de ser quién es: un poeta en todo el sentido palabra.
Aquí, pues, hay algo de su bella poesía:
LO QUE DEJA UN POETA...
Te dejo a vos,
los nietos de los hijos que nunca
pude engendrar,
mis zapatos agujereados porque
nunca amanecieron.
El coraje que mi fe en vos mantiene
el brillo en la almohada de la esperanza,
la marcha que no pude entretener
porque el cincel de la oscuridad me acorralaba.
La casa de mi locura donde dejo
las furiosas letanías de tu vientre.
Y finalmente mis caminos
en ellos encontrarás regada la madrugada
un sin fin de cabellos bañados de oro
y mi corazón vestido de la mirada
por un rayito de sol que en mi balcón asoma.
El país duele
El día deshace las huellas de la risa.
De rodillas, con un crucifijo, se implora la vida,
por los que quedan en este espejo roto del país,
por los que se van y abren ventanas inefables,
por el futuro que perdió toda memoria,
por este cuello roto, ríos de piedras en el sueño.
***
El tiempo nos salpica con sus murales de muerte.
Buitres y carroña se juntan como guerreros,
oscuras noches vomitan ojos ciegos.
La luz se ha perdido, goza la tiniebla,
la espina y la ceniza.
Sólo el golpe responde a la semilla.
Toda esperanza acompaña a la muerte,
Toda muerte agranda el círculo de la noche,
esta noche donde el centro es la tumba,
Esta noche donde el aire es grito
y la vida un sendero de alfileres.
***
¿Qué haces, país? ¿Es la muerte hoy el alimento?
Delantales de soledad nos habitan…
Nos das, país, soledad y despojo y falsas caricias.
Has hecho de la muerte diaria, país, un mundo.
¿Qué hacen tantos muertos en el surco?
¿Cómo la sombra y el cardo te gobiernan?
¿Qué hacen las aceras sin caricias?
¿Crece la risa frente a los cuchillos?
¿Ayuda la muerte para que suenen las guitarras?
¿Es la pólvora el ensueño de los vivos?
¿Pueden diez muertes diarias remediar el hambre?
¿Alcanzan las lágrimas para llorar a tantos?
¿Puede la lluvia lavar la sangre del alma?
¿Puede Dios, por fin, vomitar la iniquidad?
¿Es necesaria la muerte para terminar el desempleo?
¿Hasta cuándo el crimen dejará
de ser hostia de la eucaristía?
¿Viviremos siempre entre lenguas
de agrios susurros?
¿Seremos siempre cadáveres azotados por el fango?
¿Es posible derribar este ahogo, muro de lamentos,
con las trompetas diarias del grito?
¿Quiénes caminan embozados para desatar lágrimas?
¿Puede el desorden ser siempre nuestro vestido?
¿Es tan pequeña la mesa del país para comer todos?
¿Pueden los cementerios convertirse en otro planeta?
***
El país duele. Desciende su firmeza.
La realidad es poderosa acuarela:
En ella están el horror y el exterminio
Como agua de un río sin compuertas.
Muerte, muerte, muerte, muerte dicta la conciencia.
El país duele. Los brazos de su luz son noche;
Y la noche, un áspero calabozo sin pupilas…
NOSOTROS QUE NUNCA TUVIMOS NADA...
Nunca tuvimos al otoño
como pretexto para escribir un poema.
Tampoco teníamos puentes o gárgolas
o inmensas catedrales donde esconder la tristeza
y abofetear a la melancolía de la miseria.
****
Desde niños conocimos la extensión exacta
de la patria, la dimensión de sus bosques,
la altura de sus cordilleras y el rumor
de los ríos temblando adentro de los oídos.
Nunca tuvimos a la primavera con sus brotes,
o la nieve cayendo, necia y obsesiva,
sobre calles y parques.
****
Nunca tuvimos eso que ustedes cantan en sus poesías
y que nosotros entrevíamos desde un tren,
alguna noche de profundo sueño. Nunca tuvimos
eso que amamos y sin embargo vivíamos en el corazón
mismo de la nieve, en el músculo perfecto del huracán,
al lado del brote creciendo después del invierno.
****
Nada teníamos, pero todo estaba extendido en la grandeza
del sonido de las chicharras, en la admirable pequeñez
de un monte, coronado de ternura y sol,
la mañana en que íbamos hacia la escuela. Teníamos
una ración de fruta fresca en la mesa y no la veíamos.
Un pedazo de catarata en el sonido de los grillos
y una marmita de fuego en el centro de la rosa.
****
Todo lo amábamos, nosotros, que no teníamos nada:
la pluma del gorrión, el árbol con sus flores,
la pampa y el caballo, la tortilla crujiendo
entre las brasas, la mano que nos amó por vez primera,
el beso dado detrás de alguna puerta. Todo eso era
el otoño que apenas descubrimos, la catedral de amor
de nuestra madre, la populosa muchedumbre en las palabras,
la vida aposentada en el quicio de la puerta, el gato
saltando de la tapia a nuestros brazos.
***
Y todo eso sin convertir el agua en vino,
caminar sobre las aguas o deslizarnos descalzos entre el fuego,
solo con mirar los ojos de mis hermanitos, una tarde de lluvia
salpicada de barro, de sueños y de música…
¡Todos los milagros se volvieron posible!...
ELI ROMERO SALAZAR
De pronto nos encontramos con un valor de grandes proyecciones, se trata de un poeta de
El Salvador, un combatiente por lo derechos de mujeres, niños, hombres. Es el poeta que sin
alarDes escribe su poesía basada precisamente por aquellos pueblos abandonados donde la crudeza de una realidad abismante existe, no es cuento de niños. Todo esto sucede por la indiferencia de los hoMbres poderosos, constructores directos del hambre y la miseria.
No obstante estos abusos, sieMpre habrá una voz que se alce para denunciar tales injusticias.
Eli Romero Salazar es un valiente que se atreve a decir ´basta!
Por esta razón tenemos en este blog como invitado muy especial a Eli Romero Salazar que,
seguramente ha de constituirse como uno de los nejores poetas actuales de centroamerica.
Hay que escucharlo, hay que sentir la energía de sus versos.
Nunca cae en la poesía panfletaria, lo que constituye de por sí el valor de ser quién es: un poeta en todo el sentido palabra.
Aquí, pues, hay algo de su bella poesía:
LO QUE DEJA UN POETA...
Te dejo a vos,
los nietos de los hijos que nunca
pude engendrar,
mis zapatos agujereados porque
nunca amanecieron.
El coraje que mi fe en vos mantiene
el brillo en la almohada de la esperanza,
la marcha que no pude entretener
porque el cincel de la oscuridad me acorralaba.
La casa de mi locura donde dejo
las furiosas letanías de tu vientre.
Y finalmente mis caminos
en ellos encontrarás regada la madrugada
un sin fin de cabellos bañados de oro
y mi corazón vestido de la mirada
por un rayito de sol que en mi balcón asoma.
El país duele
El día deshace las huellas de la risa.
De rodillas, con un crucifijo, se implora la vida,
por los que quedan en este espejo roto del país,
por los que se van y abren ventanas inefables,
por el futuro que perdió toda memoria,
por este cuello roto, ríos de piedras en el sueño.
***
El tiempo nos salpica con sus murales de muerte.
Buitres y carroña se juntan como guerreros,
oscuras noches vomitan ojos ciegos.
La luz se ha perdido, goza la tiniebla,
la espina y la ceniza.
Sólo el golpe responde a la semilla.
Toda esperanza acompaña a la muerte,
Toda muerte agranda el círculo de la noche,
esta noche donde el centro es la tumba,
Esta noche donde el aire es grito
y la vida un sendero de alfileres.
***
¿Qué haces, país? ¿Es la muerte hoy el alimento?
Delantales de soledad nos habitan…
Nos das, país, soledad y despojo y falsas caricias.
Has hecho de la muerte diaria, país, un mundo.
¿Qué hacen tantos muertos en el surco?
¿Cómo la sombra y el cardo te gobiernan?
¿Qué hacen las aceras sin caricias?
¿Crece la risa frente a los cuchillos?
¿Ayuda la muerte para que suenen las guitarras?
¿Es la pólvora el ensueño de los vivos?
¿Pueden diez muertes diarias remediar el hambre?
¿Alcanzan las lágrimas para llorar a tantos?
¿Puede la lluvia lavar la sangre del alma?
¿Puede Dios, por fin, vomitar la iniquidad?
¿Es necesaria la muerte para terminar el desempleo?
¿Hasta cuándo el crimen dejará
de ser hostia de la eucaristía?
¿Viviremos siempre entre lenguas
de agrios susurros?
¿Seremos siempre cadáveres azotados por el fango?
¿Es posible derribar este ahogo, muro de lamentos,
con las trompetas diarias del grito?
¿Quiénes caminan embozados para desatar lágrimas?
¿Puede el desorden ser siempre nuestro vestido?
¿Es tan pequeña la mesa del país para comer todos?
¿Pueden los cementerios convertirse en otro planeta?
***
El país duele. Desciende su firmeza.
La realidad es poderosa acuarela:
En ella están el horror y el exterminio
Como agua de un río sin compuertas.
Muerte, muerte, muerte, muerte dicta la conciencia.
El país duele. Los brazos de su luz son noche;
Y la noche, un áspero calabozo sin pupilas…
NOSOTROS QUE NUNCA TUVIMOS NADA...
Nunca tuvimos al otoño
como pretexto para escribir un poema.
Tampoco teníamos puentes o gárgolas
o inmensas catedrales donde esconder la tristeza
y abofetear a la melancolía de la miseria.
****
Desde niños conocimos la extensión exacta
de la patria, la dimensión de sus bosques,
la altura de sus cordilleras y el rumor
de los ríos temblando adentro de los oídos.
Nunca tuvimos a la primavera con sus brotes,
o la nieve cayendo, necia y obsesiva,
sobre calles y parques.
****
Nunca tuvimos eso que ustedes cantan en sus poesías
y que nosotros entrevíamos desde un tren,
alguna noche de profundo sueño. Nunca tuvimos
eso que amamos y sin embargo vivíamos en el corazón
mismo de la nieve, en el músculo perfecto del huracán,
al lado del brote creciendo después del invierno.
****
Nada teníamos, pero todo estaba extendido en la grandeza
del sonido de las chicharras, en la admirable pequeñez
de un monte, coronado de ternura y sol,
la mañana en que íbamos hacia la escuela. Teníamos
una ración de fruta fresca en la mesa y no la veíamos.
Un pedazo de catarata en el sonido de los grillos
y una marmita de fuego en el centro de la rosa.
****
Todo lo amábamos, nosotros, que no teníamos nada:
la pluma del gorrión, el árbol con sus flores,
la pampa y el caballo, la tortilla crujiendo
entre las brasas, la mano que nos amó por vez primera,
el beso dado detrás de alguna puerta. Todo eso era
el otoño que apenas descubrimos, la catedral de amor
de nuestra madre, la populosa muchedumbre en las palabras,
la vida aposentada en el quicio de la puerta, el gato
saltando de la tapia a nuestros brazos.
***
Y todo eso sin convertir el agua en vino,
caminar sobre las aguas o deslizarnos descalzos entre el fuego,
solo con mirar los ojos de mis hermanitos, una tarde de lluvia
salpicada de barro, de sueños y de música…
¡Todos los milagros se volvieron posible!...
ELI ROMERO SALAZAR
viernes, 17 de julio de 2009
VIRGINIA
martes 14 de julio de 2009
VIRGINIA - CARLOS ORDENES PINCHEIRA
Je pressens dans les quarts(pièces) négligés ta magie,
dans la pénombre tes pas,
dont le son est réservé
pour un enfant
vaincu dans un orage d'oiseaux muets
Derrière chaque porte
je te devine,
j'aspire ton corps comme un air et
il y a dans mes veines
un galop d'eaux sidérales.
Jusqu'à ce coin qui accueille mes guenilles
je regrette de t'arriver
bendecida des cristaux pluvieux,
un visage distinct dans chaque brouillard,
illuminé, parfumé à une herbe mouillée.
Seulement après avoir parcouru ta peau(cuir)
aromos abattent l'obscurité.
VIRGINIA
Presiento en los cuartos abandonados tu magia,
en la penumbra tus pasos,
cuyo sonido está reservado
para un niño
vencido en tormenta de pájaros mudos.
Detrás de cada puerta
te adivino aspiro tu cuerpo como un aire y
hay en mis venas un galope de aguas siderales.
Hasta este rincón que acoge mis andrajos
te siento llegar
bendecida de cristales lluviosos,
rostro distinto en cada niebla,
iluminado,oloroso a hierba mojada.
ólo al recorrer tu piel
aromos derriban la oscuridad...
(Carlos Ordenes Pincheira, poeta chileno)
Publicado por americacomparini en 15:50
VIRGINIA - CARLOS ORDENES PINCHEIRA
Je pressens dans les quarts(pièces) négligés ta magie,
dans la pénombre tes pas,
dont le son est réservé
pour un enfant
vaincu dans un orage d'oiseaux muets
Derrière chaque porte
je te devine,
j'aspire ton corps comme un air et
il y a dans mes veines
un galop d'eaux sidérales.
Jusqu'à ce coin qui accueille mes guenilles
je regrette de t'arriver
bendecida des cristaux pluvieux,
un visage distinct dans chaque brouillard,
illuminé, parfumé à une herbe mouillée.
Seulement après avoir parcouru ta peau(cuir)
aromos abattent l'obscurité.
VIRGINIA
Presiento en los cuartos abandonados tu magia,
en la penumbra tus pasos,
cuyo sonido está reservado
para un niño
vencido en tormenta de pájaros mudos.
Detrás de cada puerta
te adivino aspiro tu cuerpo como un aire y
hay en mis venas un galope de aguas siderales.
Hasta este rincón que acoge mis andrajos
te siento llegar
bendecida de cristales lluviosos,
rostro distinto en cada niebla,
iluminado,oloroso a hierba mojada.
ólo al recorrer tu piel
aromos derriban la oscuridad...
(Carlos Ordenes Pincheira, poeta chileno)
Publicado por americacomparini en 15:50
viernes, 22 de mayo de 2009
MARIA ELVIRA PIWONKA EN LA SENDA CELESTE...
MARIA ELVIRA PIWONKA EN LA SENDA CELESTE DE LA ETERNIDAD...
Hace poco me avisaron del fallecimiento de la poeta María Elvira Piwonka. Las partidas siempre causan tristeza, más aún cuando uno ha conocido a la poeta. En mis manos, su último libro, publicado en 1957, libro muy comentado por comentaristas y críticos de la época. Poesía de claras, bellas y originales imágenes...
Entre sus amigos se contaban grandes poetas, entre ellos, José Miguel Vicuña, Carlos René Correa,
Eliana Navarro, Stella Diáz Varin, y tantos otros que no es posible enumerar. Aparte de ser excelente como poeta, sus amigos (conocí a varios) elogiaban la hermosura de esta poeta. En el retrato pintado por Jorge Délano se puede apreciar la belleza doble de María Elvira Piwonka. Dulce, frágil, esbelta, una mujer asombrosamente preciosa.
La poesía es una fotografía de un sentir profundo más allá de sí misma. Aunque aferrada a la métrica, sus versos brotan como las aguas de un venero.
He aquí algunos de sus versos:
“Saberme un eco rodando hacia el fondo de tu clamor...”
Y este otro: “soy la razón del árbol, vibrante y dolorido,
llorando en verdes lágrimas su otoño no vivido...”
Uno más: “...esparcir mis luciérnagas en tu rastro apresurado...”
Pequeñas muestras de una excelente poesía.
Así escribía nuestra poeta, nunca dejó de hacerlo, pero ¿por qué no siguió publicando? Sabemos que hasta el último momento persistía en su labor...Y ahora la pregunta: ¿Y esa inmensa obra inédita dónde irá a quedar? ¿Pasará lo mismo de siempre? Al final: la obra desaparece. Recordamos
lo dicho por Blest Gana a comienzos de 1900: “Tanto verso de amor llorado en vano”...Es el destino
de las obras inéditas. Esto me hace recordar al novelista Juan Donoso Machuca, autor de un libro estupendo compuesto de varias novelas: “Las Leyendas del Hombre”. Las editoriales de aquel tiempo (y de ahora) no lo tomaron en cuenta, pues era “independiente”, bonachón, buen amigo, con
un enorme defecto: era pobre...Aún recuerdo los originales de su última novela ·El Enviado de la Niebla”. La nadaba trayendo y hasta sentado en un microbíus corregía, una y otra vez, corregía...
Muríó -enfermo y solitario- en la más espantosa miseria...
No es el caso de María Elvira Piwonka. No obstante, sus hermosos poemas correrán la misma suerte, como los del que ahora escribe estas líneas.. No hay nada qué hacer....
Terminamos con estos versos:
“Nunca supe si la luna es un barco de cristal
naufragando entre volutas de rocío sideral...”
Y: “Nunca supe a dónde rueda el trueno en la tempestad
ni por qué junto a la piedra se cobija el manantial...”
Carlos Ordenes Pincheira
Hace poco me avisaron del fallecimiento de la poeta María Elvira Piwonka. Las partidas siempre causan tristeza, más aún cuando uno ha conocido a la poeta. En mis manos, su último libro, publicado en 1957, libro muy comentado por comentaristas y críticos de la época. Poesía de claras, bellas y originales imágenes...
Entre sus amigos se contaban grandes poetas, entre ellos, José Miguel Vicuña, Carlos René Correa,
Eliana Navarro, Stella Diáz Varin, y tantos otros que no es posible enumerar. Aparte de ser excelente como poeta, sus amigos (conocí a varios) elogiaban la hermosura de esta poeta. En el retrato pintado por Jorge Délano se puede apreciar la belleza doble de María Elvira Piwonka. Dulce, frágil, esbelta, una mujer asombrosamente preciosa.
La poesía es una fotografía de un sentir profundo más allá de sí misma. Aunque aferrada a la métrica, sus versos brotan como las aguas de un venero.
He aquí algunos de sus versos:
“Saberme un eco rodando hacia el fondo de tu clamor...”
Y este otro: “soy la razón del árbol, vibrante y dolorido,
llorando en verdes lágrimas su otoño no vivido...”
Uno más: “...esparcir mis luciérnagas en tu rastro apresurado...”
Pequeñas muestras de una excelente poesía.
Así escribía nuestra poeta, nunca dejó de hacerlo, pero ¿por qué no siguió publicando? Sabemos que hasta el último momento persistía en su labor...Y ahora la pregunta: ¿Y esa inmensa obra inédita dónde irá a quedar? ¿Pasará lo mismo de siempre? Al final: la obra desaparece. Recordamos
lo dicho por Blest Gana a comienzos de 1900: “Tanto verso de amor llorado en vano”...Es el destino
de las obras inéditas. Esto me hace recordar al novelista Juan Donoso Machuca, autor de un libro estupendo compuesto de varias novelas: “Las Leyendas del Hombre”. Las editoriales de aquel tiempo (y de ahora) no lo tomaron en cuenta, pues era “independiente”, bonachón, buen amigo, con
un enorme defecto: era pobre...Aún recuerdo los originales de su última novela ·El Enviado de la Niebla”. La nadaba trayendo y hasta sentado en un microbíus corregía, una y otra vez, corregía...
Muríó -enfermo y solitario- en la más espantosa miseria...
No es el caso de María Elvira Piwonka. No obstante, sus hermosos poemas correrán la misma suerte, como los del que ahora escribe estas líneas.. No hay nada qué hacer....
Terminamos con estos versos:
“Nunca supe si la luna es un barco de cristal
naufragando entre volutas de rocío sideral...”
Y: “Nunca supe a dónde rueda el trueno en la tempestad
ni por qué junto a la piedra se cobija el manantial...”
Carlos Ordenes Pincheira
lunes, 11 de mayo de 2009
DOSPALABRAS A LA POETA XIMENA ADRIASOLA
Carlos Ordenes Pincheira dijo
DOS PALABRAS A LA POETA XIMENA ADRIASOLA
Querida poeta y amiga, cómo está tu salud? ¿Dónde te encuentras? ¿Qué estás haciendo en este tiempo? No sé habrás visitado la SECH, está
muy distinta, hay una atmósfera rarísima y unos cuantos desconocidos... Hace
mucho que no voy por razones de indole física.
No tengo odios a quienes manejan ahora la SECH, no hay nada personal,
lo que no me agrada es las cosas que han hecho y otras que no han hecho.Me llama la atención que todos los premiados en consejo del libro (o como se llame) están muy apegados y muy arrastrados al presidente y a la ex agradable Cecilia... Y no son pocos...
Por mi parte, querida amiga, no estoy con salud muy buena, tú ya sabes que no puede ser de otra manera, al contrario, va empeorando cada día...
Igual estoy trabajando en una antología, no por temas, voy de a poco... También estoy en la publicación de mi último libro de poemas escrito a comienzos de 2006, justo al terminar es cuando decidí no escribir más, y lo he cumplido, aunque, claro,dan ganas de seguir escribiendo y surgen nuevas ideas y nuevos caminos poéticos que me llevarían a una poesía rupturista, distinta la que ya conoces y has comentado muy bien.
Así las cosas, me pregunté muchas veces y "para qué", si, al fin y al cabo,
jamás seré reconocido, se haga lo que haga. Y como nunca he lamido traseros y acariciado espaldas de gente "importante", de los infaltables pitutos, esa raza odiosa que se debería extinguir como se extinguen las
ratas...
Tampoco ando con un bombo diciendo aquí estoy, soy amigo de los dioses
directivos y quiero que ahora me premien... Jajaja´Y los mediocres siguen brotando como cizaña o cicuta... ¿Y sabes por qué tanto abundan?
Porque estos jetones no nacen como todos, no, a estos los siembran en grandes almácigos y esa es la razón de que haya tantos lametalones hoy...
Te doy el título de mi ´último libro" "Poemas para un lobo en fuga..."
Tengo 12 o 15 libros inéditos. Todos ellos irán a reciclaje cuando yo me vaya, eso sin duda, lo que no debe extrañar, pues eso ocurre con los escritos inéditos de los poetas... Somos de una raza maldita. Cada cual tiene lo suyo y no le interesa lo de otro...
En cambio, yo siempre quise publicar la obra de muchos autores, mejor dicho, autoras. y algo de satisfacción me trajo eso, pues unas pocas poetas me agradecieron con mucha alegría... Otras dijeron que con mis hechos las había impulsado de nuevo a escribir por cuanto ya se sentían absolutamente fuera de lugar y lo de la poesía era algo así como un sueño lindo y nada más... La mayoría, en cambio, no me dijo ni la hora...
Así es la gente, poetas o no.
Tú sabes, yo soy feliz si encuentro un buen poema escrito por una mujer muerta hace uno o dos siglos...Igual la siento con conmigo en la noche, como si estuviera de cuerpo presente, a mi lado, observando lo que estoy
tratando de hacer con su poesía...
Favor, contéstame. Ah, la antología "el libro de la lluvia" que te dejé en secretaría, supe que te lo habían robado. No me extraña, el día del lanzamiento, entre tantas voces y comelotodos, se me quedó una caja con 30 o 40 ejemplares...Nadie supo nada...
Así son algunos poetutos...
Hasta siempre, amiga. No hagas como otros señores a los cuales les escribo y jamás responden. Sé tú la excepción.
Carlos Ordenes pincheira.
DOS PALABRAS A LA POETA XIMENA ADRIASOLA
Querida poeta y amiga, cómo está tu salud? ¿Dónde te encuentras? ¿Qué estás haciendo en este tiempo? No sé habrás visitado la SECH, está
muy distinta, hay una atmósfera rarísima y unos cuantos desconocidos... Hace
mucho que no voy por razones de indole física.
No tengo odios a quienes manejan ahora la SECH, no hay nada personal,
lo que no me agrada es las cosas que han hecho y otras que no han hecho.Me llama la atención que todos los premiados en consejo del libro (o como se llame) están muy apegados y muy arrastrados al presidente y a la ex agradable Cecilia... Y no son pocos...
Por mi parte, querida amiga, no estoy con salud muy buena, tú ya sabes que no puede ser de otra manera, al contrario, va empeorando cada día...
Igual estoy trabajando en una antología, no por temas, voy de a poco... También estoy en la publicación de mi último libro de poemas escrito a comienzos de 2006, justo al terminar es cuando decidí no escribir más, y lo he cumplido, aunque, claro,dan ganas de seguir escribiendo y surgen nuevas ideas y nuevos caminos poéticos que me llevarían a una poesía rupturista, distinta la que ya conoces y has comentado muy bien.
Así las cosas, me pregunté muchas veces y "para qué", si, al fin y al cabo,
jamás seré reconocido, se haga lo que haga. Y como nunca he lamido traseros y acariciado espaldas de gente "importante", de los infaltables pitutos, esa raza odiosa que se debería extinguir como se extinguen las
ratas...
Tampoco ando con un bombo diciendo aquí estoy, soy amigo de los dioses
directivos y quiero que ahora me premien... Jajaja´Y los mediocres siguen brotando como cizaña o cicuta... ¿Y sabes por qué tanto abundan?
Porque estos jetones no nacen como todos, no, a estos los siembran en grandes almácigos y esa es la razón de que haya tantos lametalones hoy...
Te doy el título de mi ´último libro" "Poemas para un lobo en fuga..."
Tengo 12 o 15 libros inéditos. Todos ellos irán a reciclaje cuando yo me vaya, eso sin duda, lo que no debe extrañar, pues eso ocurre con los escritos inéditos de los poetas... Somos de una raza maldita. Cada cual tiene lo suyo y no le interesa lo de otro...
En cambio, yo siempre quise publicar la obra de muchos autores, mejor dicho, autoras. y algo de satisfacción me trajo eso, pues unas pocas poetas me agradecieron con mucha alegría... Otras dijeron que con mis hechos las había impulsado de nuevo a escribir por cuanto ya se sentían absolutamente fuera de lugar y lo de la poesía era algo así como un sueño lindo y nada más... La mayoría, en cambio, no me dijo ni la hora...
Así es la gente, poetas o no.
Tú sabes, yo soy feliz si encuentro un buen poema escrito por una mujer muerta hace uno o dos siglos...Igual la siento con conmigo en la noche, como si estuviera de cuerpo presente, a mi lado, observando lo que estoy
tratando de hacer con su poesía...
Favor, contéstame. Ah, la antología "el libro de la lluvia" que te dejé en secretaría, supe que te lo habían robado. No me extraña, el día del lanzamiento, entre tantas voces y comelotodos, se me quedó una caja con 30 o 40 ejemplares...Nadie supo nada...
Así son algunos poetutos...
Hasta siempre, amiga. No hagas como otros señores a los cuales les escribo y jamás responden. Sé tú la excepción.
Carlos Ordenes pincheira.
viernes, 24 de abril de 2009
PATRIA MÁRTIR
patria mártir
grito ahogado por el llanto
frente a la inclemencia de las bombas...
aquí hubo mujeres,
niños hombres soñando con una patria libre de tiranías...
calor de hogar,
el pan en su visita diaria acogedora...
solo quedan ruinas,
seres diseminados entre los escombros,
sueños sepultados bajo el derrumbe de los muros...
entre la vida y la muerte sólo tu nombre fue gran farol...
antes de caer tenían en sus ojos
el verdeceleste camino de la libertad...
¡ah de los asesinos que no vacilaron
en sembrar la negra semilla del silencio último...!
hasta los astros lloraron
cuando el mundo se llenó de nieblas
ante la masacre de los valores...
todo volverá a renacer, se alzarán las murallas,
se vestirá de ciudad
este abandono y
surgirán nuevos hijos
para hacer de tí la más libre de las naciones: ¡Palestina...!
dejarás de ser la patria mártir
al son de los nuevos cantos y a la flor encendida del amanecer...
Carlos Ordenes Pincheira
viernes, 17 de abril de 2009
PADRE NUESTRO
PADRE NUESTRO
a Nadia Ivonne Ordenes Duffau
Padre nuestro que no estás en la olla vacía,
harapos
caminantes,
tos
que se escurre lágrima adentro.
He caminado
siglos
esperando
repartición de panes transparentes.
Nada eres
entre todos los hombres de buena voluntad.
Adoradores de
becerros de oro
nunca invadirán
de manzanas y palomas
el corazón de los
niños solos,
ni derramarán luciérnagas en los rincones
donde mueren
al
pie de una esclavitud disfrazada de libertad.
"En nombre del Padre,
del Hijo y
del Espíritu Santo, te niego la sal y
el agua,
te condeno
a morir en la ignorancia
por el pecado de nacer
pobre y encadenado..."
Ya no conozco amaneceres limpios:
oscuridad inunda corazones,
tropezamos,
caímos entre biblias apagadas, la mudez danza en las
esquinas...
Poetas-títeres, cerdos felices con Dios
y con el Diablo
-entre cruces y
tridentes-
declaman sus ayes...
Ya nadie busca rumor distinto,
agua
recién nacida. Eres
un bello cuento
para adormecer conciencias,
apagar
el grito frente al macabro festival.
Y este amanecer
es sombra repetida
desde mis nacimientos.
He de caminar sobre mis hombros
para no darle vida
a mi muerte...
Un caballo enfermo bebe flores, mariposas,
y se rompe las sienes contra
los árboles.
Padre nuestro que no estás en la ausencia
de los frutos,
agonizas
en
desolación y desconsuelo.
Habría sido alucinante verte caminar sobre el
agua,
repartir oportunidades,
darle claridad al mundo abatido...
Has muerto en la eterna noche del planeta...
¡Qué pena saber
que
estamos solos, helados y ciegos...!
Carlos Ordenes Pincheira
de "El cielo sobre los árboles tiembla" enero, 1997
miércoles, 15 de abril de 2009
LAS TOMAS DE TERRENOS
Se mira con ojo torvo a la gente que se toma un terreno abandonado desde siempre...
Sólo cuando mujeres, niños, hombres, ya han levantado chozas miserables y frágiles
y cada familia ordena las escasas cosas que poseen, entonces, sólo entonces, se habla
en todos los tonos -ninguno afable, comprensivo- de una toma ilegal. Radios, televisión,
periódicos, tienen "trabajo" largo tiempo, mientras compadecen al aparecido "dueño",
que reclama "lo suyo", lo que "le pertenece".
Y lo cierto es que nadie es dueño de nada. Da risa pensar que alguien sea "propietario" de un pedazo de planeta... O es de todos. O es de nadie. Y si gente sin casa y sin medios se toma un
terreno, en honor a la verdad desnuda, es una acción legal, natural, justiciera...
Desde los 22 años participé en esta natural posibilidad, sufrí con el sufrimiento de ancianos, mujeres, niños, hambrientos y ateridos, enfermos o murientes. Desolación. Y la indiferencia
presente como una bruja maléfica, mientras la lluvia y el barro hacían estragos en los escuálidos
campamentos...
Las leyes no son buenas para mujeres y niños; para los trabajadores, que no poseen casa, no
porque no quieran, sino porque es demasiado difícil mantener una familia con un salario de hambre y, encima, "ahorrar" para comprar una casa... Eso dice la propaganda: "Ahorre, tenga
su casa propia". Y mis hermanos proletarios -¡alguien ha visto la carita de un niño pobre cuando le muestran juguetes y patios iluminados por TV!-, observan con tristeza e impotencia los interiores de casas y departamentos para "tentar" a los "compradores"...
-Vamos,mi niño, cálmate; mujer, eso no es para nosotros. Es imposible juntar dinero con la miseria de sueldo nuestro...
Y los niños miran los manjares y juguetes como si fueran de otro mundo, un mundo demasiado
distante...
Y no obstante, sin necesidad de sesudos análisis, por el simple hecho de estar aquí, en este planeta, eso les da derechos y es justo que tengan casa y comida y calefacción. Es lo recomendable para que estudien que los pequeños seres estén bien alimentados. Y también
es justo que las mujeres que trabajan en sus hogares tengan un sueldo mensual de parte del gobierno... La limpieza diaria de una casa o choza, el lavado de ropa, tazas, ollas, y otros enseres,
es tan agobiante como el trabajo en la construcción o en las fábricas...
Analizando de buena fe y con hondura de criterio, podemos afirmar que las "tomas" de terrenos
y de casas abandonadas, son absolutamente legales...
Carlos Ordenes Pincheira
Este comentario fue publicado en la Coctelera en 2007.
Sólo cuando mujeres, niños, hombres, ya han levantado chozas miserables y frágiles
y cada familia ordena las escasas cosas que poseen, entonces, sólo entonces, se habla
en todos los tonos -ninguno afable, comprensivo- de una toma ilegal. Radios, televisión,
periódicos, tienen "trabajo" largo tiempo, mientras compadecen al aparecido "dueño",
que reclama "lo suyo", lo que "le pertenece".
Y lo cierto es que nadie es dueño de nada. Da risa pensar que alguien sea "propietario" de un pedazo de planeta... O es de todos. O es de nadie. Y si gente sin casa y sin medios se toma un
terreno, en honor a la verdad desnuda, es una acción legal, natural, justiciera...
Desde los 22 años participé en esta natural posibilidad, sufrí con el sufrimiento de ancianos, mujeres, niños, hambrientos y ateridos, enfermos o murientes. Desolación. Y la indiferencia
presente como una bruja maléfica, mientras la lluvia y el barro hacían estragos en los escuálidos
campamentos...
Las leyes no son buenas para mujeres y niños; para los trabajadores, que no poseen casa, no
porque no quieran, sino porque es demasiado difícil mantener una familia con un salario de hambre y, encima, "ahorrar" para comprar una casa... Eso dice la propaganda: "Ahorre, tenga
su casa propia". Y mis hermanos proletarios -¡alguien ha visto la carita de un niño pobre cuando le muestran juguetes y patios iluminados por TV!-, observan con tristeza e impotencia los interiores de casas y departamentos para "tentar" a los "compradores"...
-Vamos,mi niño, cálmate; mujer, eso no es para nosotros. Es imposible juntar dinero con la miseria de sueldo nuestro...
Y los niños miran los manjares y juguetes como si fueran de otro mundo, un mundo demasiado
distante...
Y no obstante, sin necesidad de sesudos análisis, por el simple hecho de estar aquí, en este planeta, eso les da derechos y es justo que tengan casa y comida y calefacción. Es lo recomendable para que estudien que los pequeños seres estén bien alimentados. Y también
es justo que las mujeres que trabajan en sus hogares tengan un sueldo mensual de parte del gobierno... La limpieza diaria de una casa o choza, el lavado de ropa, tazas, ollas, y otros enseres,
es tan agobiante como el trabajo en la construcción o en las fábricas...
Analizando de buena fe y con hondura de criterio, podemos afirmar que las "tomas" de terrenos
y de casas abandonadas, son absolutamente legales...
Carlos Ordenes Pincheira
Este comentario fue publicado en la Coctelera en 2007.
jueves, 2 de abril de 2009
MARIA EUGENIA MORGADO Y UN SUEÑO SIN CUMPLIR...
Hace ya varios años llegó a mis manos un libro promesa, un libro que se iba a publicar y no se hizo.
Y qué pena saber que esta joven poeta se esté perdiendo... Yo la he buscado en diferentes partes con la esperanza de alentarla para que de una vez cumpla el sueño de un libro publicado. Y de varios más...
Su poesía es transparente, no exenta de imagenes, hay en ella metáforas bellísimas, en un lenguaje de gran poeta a futuro.
Dice en Ciudad de piedra:
Muerdes el humo en la ciudad de piedra,
danzas por torrentes de guijarros
como un derrotado que mira su lodo
despojado de su alma.
Alaridos fugaces derriban tu paso
en un vaivén de laberintos
que tropiezan con tu imagen
de trapecista anhelando su orilla.
Desmigaja tu faz,
tu nombre se vuelve nostalgia.
Te sacudes
como un ciego palpitando la luz.
Diríamos que escribe con una serenidad admirable, y las palabras entrelazadas con alhajas
van brotando como las aguas de un manantial:
VIAJERO DE MIS MANOS
Gentil aldeano de mis quejas,
deja que tu paso moje mis pies
y reposa en mis aguas,
para que tus ojos no se apaguen.
Eterno guardián de la sonrisa,
me dejo llevar por tu voz,
tu voz, prisionera de paisajes,
tu voz, cancina de estaciones.
La vida se ha fugado,
por las orillas de tu sien
y he prolongado tu brisa
junto a los hilos del mar.
Una vez más digo que se está perdiendo una excelente poeta. Los engranajes de la sociedad,
la cesantía, los niños, cierto desamparo... ¿Dónde estará...?
MARIA EUGENIA MORGADO
Y qué pena saber que esta joven poeta se esté perdiendo... Yo la he buscado en diferentes partes con la esperanza de alentarla para que de una vez cumpla el sueño de un libro publicado. Y de varios más...
Su poesía es transparente, no exenta de imagenes, hay en ella metáforas bellísimas, en un lenguaje de gran poeta a futuro.
Dice en Ciudad de piedra:
Muerdes el humo en la ciudad de piedra,
danzas por torrentes de guijarros
como un derrotado que mira su lodo
despojado de su alma.
Alaridos fugaces derriban tu paso
en un vaivén de laberintos
que tropiezan con tu imagen
de trapecista anhelando su orilla.
Desmigaja tu faz,
tu nombre se vuelve nostalgia.
Te sacudes
como un ciego palpitando la luz.
Diríamos que escribe con una serenidad admirable, y las palabras entrelazadas con alhajas
van brotando como las aguas de un manantial:
VIAJERO DE MIS MANOS
Gentil aldeano de mis quejas,
deja que tu paso moje mis pies
y reposa en mis aguas,
para que tus ojos no se apaguen.
Eterno guardián de la sonrisa,
me dejo llevar por tu voz,
tu voz, prisionera de paisajes,
tu voz, cancina de estaciones.
La vida se ha fugado,
por las orillas de tu sien
y he prolongado tu brisa
junto a los hilos del mar.
Una vez más digo que se está perdiendo una excelente poeta. Los engranajes de la sociedad,
la cesantía, los niños, cierto desamparo... ¿Dónde estará...?
MARIA EUGENIA MORGADO
MARIA EUGENIA MORGADO
HE CAIDO JUNTO A MI EVA
(1965)
He caído en pedazos
junto a los huesos de mi Eva.
Levanto mi cuerpo,
me apego a la infancia,
pero arrancaron la flor de mi alborada.
Sacuden mi cuerpo
con las yemas rudas.
Soy la mujer con desiertos en los ojos
y boca anochecida.
Se abren mis pupilas.
Me recojo
para comenzar otra vez la vida.
DESIERTO
Corazón de mancebo asustado,
cuerpo de árbol cansino.
¿Qué vástagos de sangre oíste germinar?
Buscas el misterio de los sueños,
aquellos que naufragan
en tu arca de lágrimas.
Eres sólo peregrino sin vestigio.
Te derrumbas en tu propio vuelo
y lames tu herida,
la herida ciega de tu alma.
Recojo las cenizas de tu huerto
y un despertar pausado de noches.
CANTARO VACÍO
La boca es un cántaro vacío,
donde se queman las palabras
y se huele la nostalgia.
Es un pájaro vestido de lluvia
y estallido de noches
que desnuda el pensamiento
desflorando los temores.
Es la madrastra oculta del dolor,
el antifaz pintado de rosas
anidando huellas de mar.
Es una lánguida paloma
desvanecida en el rocío.
MARIA EUGENIA MORGADO
(1965)
He caído en pedazos
junto a los huesos de mi Eva.
Levanto mi cuerpo,
me apego a la infancia,
pero arrancaron la flor de mi alborada.
Sacuden mi cuerpo
con las yemas rudas.
Soy la mujer con desiertos en los ojos
y boca anochecida.
Se abren mis pupilas.
Me recojo
para comenzar otra vez la vida.
DESIERTO
Corazón de mancebo asustado,
cuerpo de árbol cansino.
¿Qué vástagos de sangre oíste germinar?
Buscas el misterio de los sueños,
aquellos que naufragan
en tu arca de lágrimas.
Eres sólo peregrino sin vestigio.
Te derrumbas en tu propio vuelo
y lames tu herida,
la herida ciega de tu alma.
Recojo las cenizas de tu huerto
y un despertar pausado de noches.
CANTARO VACÍO
La boca es un cántaro vacío,
donde se queman las palabras
y se huele la nostalgia.
Es un pájaro vestido de lluvia
y estallido de noches
que desnuda el pensamiento
desflorando los temores.
Es la madrastra oculta del dolor,
el antifaz pintado de rosas
anidando huellas de mar.
Es una lánguida paloma
desvanecida en el rocío.
MARIA EUGENIA MORGADO
miércoles, 1 de abril de 2009
POR AMOR
(nicuento)
-¡Volaré!
-No te dejaremos...
-¿Por qué?
-Podrías estrellarte contra los postes elèctricos y tu preciosa figura serìa sòlo un poco de sombra contra el horizonte... Comprende, hija, compren-
de nuestro desvelo. Tù insistes en mirarnos con odio...
-He nacido con alas... No tienen derecho sobre mì.
-No te impondràs a la razòn, querida. ¡Quemaremos tus alas!
Y de ellas sòlo quedarà una gota de ceniza y una pizca de recuerdo...
-Eso, no! ¡No!
-Vemos que no entiendes. Te lo damos todo, hasta el aire. Desde pequeña te obligamos dulcemente a usar zancos para que tus pies de princesa jamás sintieran el roce de la tierra...
-Yo no pedí que me trajeran a este mundo... Y ya que estoy aquì, sòlo deseo beber la inmensa frutería que traen los atardeceres...
-Te suplicamos por tu bien, come esta ensalada de números y cálculos. Tu
mirada nos aterra. Tu insolencia es insostenible. Creo que deberíamos arrancarte los ojos. Has tirado contra la pared nuestro almuerzo preferido.
Ah, cómo es posible que saques a relucir malezas inservibles...!
-He dicho que no comeré. No deseo nada de ustedes... ¡Nada!
-Tenemos gran tristeza al ver que los libros de Amado Nervo son tu único alimento... Arrojas un mundo de piedras a nuestro cariño y al cuidado que ponemos en conservarte libre y limpia de inútiles quimeras...
-¡No tienen derecho a cortarme las alas! ¡Son mías!
-Te ofrecemos luces y llamaradas que muchos quisieran tener... Afortuna-
da eres, y no lo entiendes. Pieles, alhajas, manjares, viajes...
-Nada me interesa de todo eso... Regálenlo a los pobres...
-Has perdido el juicio en alguna calle harapienta. ¡Cómo puedes llorar por ese niño andrajoso, picado de cuanto bicho existe? No es culpa nuestra que se muera de hambre... Su destino es comer barro, saltamontes, cucarachas... No puede ser de otro modo, es natural. Hay millones como él devorando ratas y perros.. No somos iguales. Por mandato divino, tiene que existir esta clase de cáscaras casi humanas...
-No debería escucharlos. Esas cáscaras casi humanas como ustedes las llaman son mis hermanas y hermanos... Y lucharé por ellos...
-Estás muy enferma, hija. Como prueba de amor te hemos regalado este automóvil de lujo. No existe otro que lo supere en precio y calidad. Pareciera que el mismo Dios estuvo en su construcción... ¡Escupes sobre él...! ¡Ay, què dolor...!
-Quiero irme de aquí. No soporto esta bandada de cuervos que salen de sus ojos...
-Te amamos. No podemos dejar que camines por la playa con un muerto. No te podrá alimentar ni vestir con sus poemas...
-¡Por favor, déjenme ir...!
-Nos estamos cansando,,, Si no cambias de parecer, cortaremos tus alas y te arrancaremos los ojos... Y será por amor... Sí, por amor...
Carlos Ordenes Pincheira
carlos orde
LOS ESCRITOS DE JESUS ESPARTERO
27 Agosto 2007
NIÑO PROLETARIO
...este niño era -y es- un ángel...
...por eso nadie lo vio ni lo ve...
DIEGO DE LA NOCHE
hijo de la miseria, no cierres tus ojos,
no te duermas,
debes sanar,
alzarte como un pequeño dios vengador...
tu cabeza estalla,
pareces ver personas delgadas como hilo negro,
un perro que al ladrar vomita estrellas.
una mano cae sobre tu frente
y se incendia...
estàs ardiendo, ya no sabes
quièn està màs allà de as tablas,
tal vez
un caballo blanco con ruedas verdes...,
o una princesa
jugando bajo la lluvia...
el techo
parece venirse abajo, tu cabeza
y tus ojos se queman..., ¡se queman...!
no te duermas,
mamá llegará pronto,
traerá un engaño para tu estómago...
llegará empapada como una adelfa.
sabes que siempre llega con mendrugos,
ella también sufre desamparo,
y hay en su alma un jardín de flores negras...
afuera aumentan las charcas: empiezan
a reflejar
la imagen de un cielo hecho de moretones...
llueven ángeles desde lo alto
y se despedazan contra las piedras
porque tú te has dormido...
ya nada podrá despertarte,
un oso de trapo,
sucio,
mojado,
en un rincón de la choza llora en silencio...
- o -
Niño palestino
en tus ojos, una tormenta de juguetes destrozados,
un conejo de peluche
vomitando atardeceres quemados en pólvora...
tus manos sobre el pecho
como deseando
atrapar
esos latidos que se te escapan,
mientras el odio hace retumbar los suelos...
ah tierra de espantos y penurias...!
nada es luminoso
para tus pequeños pies que van
tras el camino
de anteriores niños despedazados...
naciste
entre estallidos y gritos agònicos,
el tesoro
de unos pezones y un arrullo
al caer la noche fueron apagados...
y en vano tus gestos
y palabras entrecruzadas de làgrimas
mojan el polvo
de quienes lucharon desde centurias
por tu libertad...
no encontrarás a tu madre
entre las ruinas de la destrucción...
las casas que conociste cayeron
como edificios de espuma
ante el azote de las bombas...
oh hijo del terror,
debes sobrevivir, crecer entre la barbarie,
huérfanos de panes y de frutos...
cuando te alces
como un cedro de poderosa raíz,
saldrás
a defender tu derecho a la luz y al pan...
llora,
sì, llora, pequeño trozo de Palestina, refúgiate
entre cuevas y llantos,
no seas blanco de los tiradores de la muerte,
escondete,
deja que los dìas endurezcan tus puños
para que mañana
deshagas la cara de la injusticia
¡y la bandera de la patria
sea acariciada por los simunes de la libertad...!
nozaroc zilefni
te siento llorar,
no puedo ver tu cara
y esa amargura tuya
me está llegando como una de aquellas lejanas lluvias
conocidas en otros pasajes...
¿por qué sollozas?
quién está golpeando tu estómago con furia?
madre,
madre,
ya sé que es el hombre de corazón negro
que no desea mi salida de ti...
lo elegiste como mi padre,
no le viste
la noche de piedra en su cabeza,
ahora te está oteando, madre,
madre,
madre,
dejalo que apague esta mínima lámpara.
no huyas,
yo no quiero el camino que me espera...
en tu mundo
reinan fieras, alimañas...
ya estoy sintiendo la amargura
de ser tan mísero
¡tan pobre terrón quebrajado...!
lejos de los golpes
ahora estás acurrucada
y no sabes si estoy aún atado a una chispa...
y tu pan es duro amargo pálido,
apenas sirve para mantenerte aferrada a la vida,
y te escucho cantar
"Malena canta el tango como ninguna----"
es tan triste tu acento que me traspasas la niebla
de tu vivir
"... y en cada verso pone su corazón..."
¿por qué quieres
que yo salga a la intemperie
a recibir
torturas hambres heladas guijarros...?
será oscuro, lamentable, mi andar, como el tuyo...
...naceré,
buscaré tu pezón desgastado
y nunca tendré la dicha de alegres arreboles,
sólo seré un poco de carne transparente
agobiada de castigos...
te empeñas
en que me asome al mundo
donde los niños pobres no son amados...
estás abandonada en un camastro,
se me antoja
verte como madre de todos los pequeños perdidos...
quisiera ayudarte
pero aún estoy fetalmente mirándome las manos y rodillas...
te siento gemir, tus gritos animales me remecen...
más allá de este sueño
en que estoy encogido, me parece ver una luna despedazada
y un cielo amoratado de ambiciones....
mamá,
mamá,
nubarrones caen sobre tus hombros
y tú insistes en traerme...
Jesús Espartero
niño biafrano
niño biafrano
no conociste un pan hecho de cielo y amor.
las moscas
sembraban en tu cara su noche infectada
y la soledad
y el hambre
eran tus cadenas permanentes,
ya no podías caminar,
las proteínas ausentes llenaron de agujeros
tus piernas,
incapaces ahora de levantar tu lacerado cuerpo...
mientras el mundo
cantaba entre festines y mágicas luces
y se llenaban el corazón de balones y muslos,
tú,
pequeño fruto del amor torturado, agonizabas,
y el sol lanzaba sus brasas
sobre tu bella cabeza de niño muriente...
dueña del poder -la estupidez-
seguía almacenando metales, sedas, alhajas, manjares...
nadie pensaba en tu infortunio
ni en como estaban muriendo otros hermanos,
prisioneros de garras impuestas por lejanías
de panes y estrellas...
bajo una capa de insectos
tus hermosos ojos se apagaron...
eras ya un breve montón de huesos tristes, amargos...
en los salones de la indiferencia
las fieras continuaban su carnaval...
Jesús Espartero
(publicado en la Coctelera hace un año aprox.)
no conociste un pan hecho de cielo y amor.
las moscas
sembraban en tu cara su noche infectada
y la soledad
y el hambre
eran tus cadenas permanentes,
ya no podías caminar,
las proteínas ausentes llenaron de agujeros
tus piernas,
incapaces ahora de levantar tu lacerado cuerpo...
mientras el mundo
cantaba entre festines y mágicas luces
y se llenaban el corazón de balones y muslos,
tú,
pequeño fruto del amor torturado, agonizabas,
y el sol lanzaba sus brasas
sobre tu bella cabeza de niño muriente...
dueña del poder -la estupidez-
seguía almacenando metales, sedas, alhajas, manjares...
nadie pensaba en tu infortunio
ni en como estaban muriendo otros hermanos,
prisioneros de garras impuestas por lejanías
de panes y estrellas...
bajo una capa de insectos
tus hermosos ojos se apagaron...
eras ya un breve montón de huesos tristes, amargos...
en los salones de la indiferencia
las fieras continuaban su carnaval...
Jesús Espartero
(publicado en la Coctelera hace un año aprox.)
martes, 31 de marzo de 2009
AMERICA COMPARINI SALAS
Sujétame el alma madre
no puedo sola con los dolores
del mundo
calmar el hambre o hacer justicia
Sukétame el alma madre
o mejor abre tus piernas
la marchita flor de tu vagina
Déjame penetrar en cuenta regresiva
para acunarme en tus entrañas
Luego cuando sientas mis latidos
ni por un segundo te conmueva la ternura
y brinca con todas las iras contenidas
para que en cada salto
fluya por tus muslos
mi sangre diluida.
LOCURA DE NOCHE OSCURA
Con su vestidito plateado
mi niña
la más lejana
la que quiso quedarse pequeña
no saber de dictaduras o guerras
Se apoderó de la noche,
la luna y las estrellas
¡Sólo para que yo sepa
que tiene con quien jugar!
PLUSCUAMPERFECTO
Si hace veinte años
tú hubieras...
yo y él ¡Nada!
Y en esta fría noche
no estarías perdido en la bruma
ni yo aferrada a la almohada
tratando de identificar
si son las notas que escapan
del compac dic
o la lluvia que resbala por
el marco de la ventana
las que humedecen mi rostro.
TOP SECRET
Los machos chauvinistas y otras yerbas
dicen que soy resentida social
(y también lesbiana)
cuando leomis versos
porque no dejo que me doblen el brazo
me quiten el puesto en la fila
ni me tiren a la lona
¡Si supieras amor mío
cómo salto y disfruto en la tuya!
AMERICA COMPARINI SALAS
no puedo sola con los dolores
del mundo
calmar el hambre o hacer justicia
Sukétame el alma madre
o mejor abre tus piernas
la marchita flor de tu vagina
Déjame penetrar en cuenta regresiva
para acunarme en tus entrañas
Luego cuando sientas mis latidos
ni por un segundo te conmueva la ternura
y brinca con todas las iras contenidas
para que en cada salto
fluya por tus muslos
mi sangre diluida.
LOCURA DE NOCHE OSCURA
Con su vestidito plateado
mi niña
la más lejana
la que quiso quedarse pequeña
no saber de dictaduras o guerras
Se apoderó de la noche,
la luna y las estrellas
¡Sólo para que yo sepa
que tiene con quien jugar!
PLUSCUAMPERFECTO
Si hace veinte años
tú hubieras...
yo y él ¡Nada!
Y en esta fría noche
no estarías perdido en la bruma
ni yo aferrada a la almohada
tratando de identificar
si son las notas que escapan
del compac dic
o la lluvia que resbala por
el marco de la ventana
las que humedecen mi rostro.
TOP SECRET
Los machos chauvinistas y otras yerbas
dicen que soy resentida social
(y también lesbiana)
cuando leomis versos
porque no dejo que me doblen el brazo
me quiten el puesto en la fila
ni me tiren a la lona
¡Si supieras amor mío
cómo salto y disfruto en la tuya!
AMERICA COMPARINI SALAS
AMERICA COMPARINI SALAS Y SU GRAN SUEÑO...
America Comparini Salas es una poeta de clara posición frente a la vida, la encara tal como es, y es así como su defensa de los derechos de la mujer siempre están en su mente y en su obra. Y su verso se empapa de dolor cuando una de sus defendidas parte hacia un camino sin regreso:
ELEGIA A UNA PEQUEÑA BAILARINA
Con amor
a Catalina Miranda, que a los 23 años,
casnada de vivir apagó su vida
Por la selva humana
encandilada de tristezas
la desesperanza adherida a la piel
deambula una muchacha arrastrando soledad
El viento premonitorio
arremolina lamentos
Disfrazado de invernales hojas
en vertiginosa danza grita:
¡No!
¡Catalina No!
Las bailarinas como tú
sólo ejecutan danzas
que son himnos de alegría
y como pequeñas gacelas
dibujan arabescos
con aladas zapatillas
Pero nunca rasgan sus vidas
en plena primavera.
América Comparini se retuerce de angustia y desespero ante la injusticia del mundo con la gente desposeída.
Defiende con toda su energía los derechos de la mujer, también ataca a los sembradores del hambre, la miseria, la injusticia, aquellos que impiden paz y libertad. Aquellos infames que se nutren con el esfuerzo del pueblo para enriquecerse sin parar, y dejan a obreras y obreros en la intemperie, sin pan ni sol...
Pero también hay momentos duros cuando la poeta parece decaer ante tanta turbulencia y al no ver un sendero claro y
duradero en el que mujeres, niños y hombres, puedan vivir con la tranquilidad del que nada tiene, entonces, surge en ella cierto abandono:
Sujétame el alma madre
no puedo sola con los dolores
del mundo
calmar el hambre o hacer justicia
Sujétame el alma madre
o mejor abre tus piernas
la marchita flor de tu vagina
Déjame penetrar en cuenta regresiva
para acunarme en tus entrañas
Luego cuando sientas mis latidos
ni por un segundo te conmueva la ternura
y brinca con todas las iras contenidas
para que en cada salto
fluya por tus muslos
mi sangre diluida.
Desgarrante, hay un deseo de romper todos los cristales, caminar por la senda de los olvidos; pero no, ella no es de las que se desmayan ante la adversidad, si cae, se levanta y esgrime sus renovadas esperanzas en un amanecer pleno de
renovadas luces. Es la grandeza indudable de la Mujer. Es el sueño inviolable de la Poeta.
AMERICA COMPARINI SALAS
sábado, 28 de marzo de 2009
SE NOS HA IDO LA POETA NELLY CID...
Ha partido Nelly Cid hacia las mansiones del silencio. Colaboradora frecuente, siempre atenta, siempre dispuesta a sacar la voz por el más desvalido...
Por tus actitudes solidarias, te recordamos. oh, pasajera dadivosa; nos duele ahora tu distancia, no olvidamos tu derroche de simpatía, tu voz afable y tu alegría. En la SECH, en el Antiguo Grupo Fuego, en el Side -ya desaparecido-, en cualquier lugar, tu presencia siempre fue grata y amable. Tranquila, casi alegre. Pero..., al escribir nos revelabas tu alma un tanto triste, tu corazón doliente:
SOLEDAD
Reinasenel silencio de mi alcoba,
yo nunca te he llamado y tú has venido
a silenciar las teclas de mi música.
A poner en mi rostro mascarillas
para que nadie sepa que has llegado
como llega el otoño y el invierno
en una nota gris que has macerado
Y tengo que aceptarte como definitiva
acompañante, que nunca has de dejarme
porque esculpí tu sombra en mis pupilas...
Fue tal como lo dijo: nunca le abandonó la soledad, cierto desencanto, esa tristeza larga y perenne
que ocultaba tras una sonrisa.
Quiero hacer bailar
mi lento corazón
solitario.
Que dance sobre la última esperanza
y desvelo
de ansiedad.
Quiero que dance y dance
hasta el final del tiempo
sobre la hojarasca.
Sobre esta sociedad
que se consume
sin vislumbrar soles.
Nelly Cid se suma a los grandes amigos que se hanmarchado poco antes: Eliana Navarro, Stella Díaz Varin, Patricia Caruti, Carmen Diaz Arriagada, María de los Angeles Solar, y otras que en este momento se escapan de la memoria, pues la pena es honda. Y el corazón se quiebra en la soledad de las poetas chilenas...
Nos afirma una mínima esperanza, querida Nelly: que nuestras amigas y amigos (Pepe Vicuña, Mario Ferrero, Carlos René Correa, José Chaponic) te habrán recibido con la más pura alegría,
en la azul estancia del Infinito....
Carlos Ordenes Pincheira.
sábado, 21 de marzo de 2009
RUTH MERINO CARRERA
(1932 - 2006
TRIPTICO MARINO
I
Soy un devoto más que se arrodilla
ante la omnipotencia de tus aguas,
cumple con el rictus y la plegaria
y salta como gaviota de mi orilla.
Aquí, en esta caleta, cual capilla,
pongo mis pensamientos en tus aras,
le doy luz a los patios de mi alma
y me escucho pedir con voz de niña.
Quiero vientos y sales y tu lecho
para dormir mi vieja fantasía,
y una luna que guarde mis secretos.
Quiero tejerydestejer el tiempo,
ser el barco que parte cada día
tras una secta azul para mis versos.
II
Tanta fuerza brincando por tus aguas,
tanta lágrima blanca que se esfuma
en un retorno más hasta su nada
envuelta en los encajes de tu espuma.
Tanto viejo poeta que divaga
cuajando pensamientos en tus brumas
cree encontrar la voz y tu espuma
arrojándote de bruces en la playa.
Tras el corcel bendito de tu boca
muchas almas aquí decepcionadas
se hundieron en la noche de tus algas.
Para tatuar su cuerpo entre las roca
que es mejor que vivir aletargadas,
morir para nacer entre tus aguas.
III
Se me escapó la rosa de los vientos
que traía prendida entre los labios
para esparcir aquí como incensario
mi palabra de luz y sentimiento.
Se me durmió la tarde y en su adviento
yergo mi pedestal imaginario,
hago con los naufragios un glosario
desde un blanco balcón serán absueltos.
El puerto es una flor atardecida
y yo quiero saber de aquellas vidas
que soplan con tus aguas cual veleros.
Me he de subir al mástil de la vida
para pedir a Dios que les bendiga
y les brinde su cáliz marinero.
RUTH MERINO CARRERA
ELIANA GODOY GODOY
(¿ - ? )
HAYKÚ
Olas corrigen
lo rudo de su golpe
tejiendo encajes.
*
la voz del mar
reitera con arrullos
su complacencia.
*
Tal vez, el puerto
atraiga más que el mar
y su infinito...
*
Yace tendido
el cadáver de un sueño
sobre la arena.
*
Detrás de tí
sólo un suspiro azul
es el océano.
ELIANA GODOY GODOY
Cabe señalar que esta autora dejó escritos 5.000 haykú... En vano
han tratado de imitarla algunos, sin éxito...
(1932 - 2006
TRIPTICO MARINO
I
Soy un devoto más que se arrodilla
ante la omnipotencia de tus aguas,
cumple con el rictus y la plegaria
y salta como gaviota de mi orilla.
Aquí, en esta caleta, cual capilla,
pongo mis pensamientos en tus aras,
le doy luz a los patios de mi alma
y me escucho pedir con voz de niña.
Quiero vientos y sales y tu lecho
para dormir mi vieja fantasía,
y una luna que guarde mis secretos.
Quiero tejerydestejer el tiempo,
ser el barco que parte cada día
tras una secta azul para mis versos.
II
Tanta fuerza brincando por tus aguas,
tanta lágrima blanca que se esfuma
en un retorno más hasta su nada
envuelta en los encajes de tu espuma.
Tanto viejo poeta que divaga
cuajando pensamientos en tus brumas
cree encontrar la voz y tu espuma
arrojándote de bruces en la playa.
Tras el corcel bendito de tu boca
muchas almas aquí decepcionadas
se hundieron en la noche de tus algas.
Para tatuar su cuerpo entre las roca
que es mejor que vivir aletargadas,
morir para nacer entre tus aguas.
III
Se me escapó la rosa de los vientos
que traía prendida entre los labios
para esparcir aquí como incensario
mi palabra de luz y sentimiento.
Se me durmió la tarde y en su adviento
yergo mi pedestal imaginario,
hago con los naufragios un glosario
desde un blanco balcón serán absueltos.
El puerto es una flor atardecida
y yo quiero saber de aquellas vidas
que soplan con tus aguas cual veleros.
Me he de subir al mástil de la vida
para pedir a Dios que les bendiga
y les brinde su cáliz marinero.
RUTH MERINO CARRERA
ELIANA GODOY GODOY
(¿ - ? )
HAYKÚ
Olas corrigen
lo rudo de su golpe
tejiendo encajes.
*
la voz del mar
reitera con arrullos
su complacencia.
*
Tal vez, el puerto
atraiga más que el mar
y su infinito...
*
Yace tendido
el cadáver de un sueño
sobre la arena.
*
Detrás de tí
sólo un suspiro azul
es el océano.
ELIANA GODOY GODOY
Cabe señalar que esta autora dejó escritos 5.000 haykú... En vano
han tratado de imitarla algunos, sin éxito...
martes, 27 de enero de 2009
EL GRANDIOSO NORTE DE JUANY ROJAS CASTRO
JUANY ROJAS CASTRO
Al sur del rio Loa
que te alcanza en suave beso
entre los veintitres y los veintiseis grados
latitud sur
duermes amor
el sueño de ancestrales dioses
Volcanico rugido ese primer respiro:
moldeo tu igneo corazon
tu caminar tornasolado de minerales
y esa piel
nutrida en extremos de calor y frio
Sismico tu llanto de inmenso niño huerfano
entre dos madres majestuosas
inmoviles
cordilleranamente frias
Despoblado de Atacama te bautizaron los españoles
mas el pueblo indigena ya impregnaba
tus rasgos de mistica belleza
Al sur del rio Loa
hasta rozar el Copiapo
arropado en arenas salares y piedras
te extiendes
en milenaria oracion
CENTINELAS DE LA LUZ
Esta fria noche
esas torres de alumbrado
lejanas y tristemente enfiladas
se han allegado a mi memoria
Veo su altura oxidada en camanchacas
la devocion de sus cables hilando luz
El recuerdo estila en las ventanas
y presiento una amarilla soledad
que all{a en el norte
escandila el patio de mi primera casa
Me sumerjo en la calladura de mi tierra
y su aridez
iluminada por ancianos vigias
en muda religiosidad
Desdoblada en luces de imposibles reflejos
viajo en carreteras perdidas
busco fantasmas que no oscurecen
PINO OBREGON
Solo ahora
cuando todo lo carcome el filoso costado de la muerte
entro sigilosa a una de esas grandes casas
que orgullosas lucieron ventanas y puertas
de noble madera importada
Solo ahora cuando todo se descascara
recorro las vetas de una estirpe
que con mano fiera marco la diferencia
entre los patios de calaminas
y los verdes jardines
de sus fachadas
Cruzo al otro lado
donde mis pequeños zapatos de charol
-comprados por mi padre en la Pulperia-
jamas pisaron
y no me conmuevo
nada tibio me llama
solo gotean fantasmas de sus paredes
solo escurre la misma suerte
que nos agusana
sin distincion de clases
JUANY ROJAS CASTRO
Al sur del rio Loa
que te alcanza en suave beso
entre los veintitres y los veintiseis grados
latitud sur
duermes amor
el sueño de ancestrales dioses
Volcanico rugido ese primer respiro:
moldeo tu igneo corazon
tu caminar tornasolado de minerales
y esa piel
nutrida en extremos de calor y frio
Sismico tu llanto de inmenso niño huerfano
entre dos madres majestuosas
inmoviles
cordilleranamente frias
Despoblado de Atacama te bautizaron los españoles
mas el pueblo indigena ya impregnaba
tus rasgos de mistica belleza
Al sur del rio Loa
hasta rozar el Copiapo
arropado en arenas salares y piedras
te extiendes
en milenaria oracion
CENTINELAS DE LA LUZ
Esta fria noche
esas torres de alumbrado
lejanas y tristemente enfiladas
se han allegado a mi memoria
Veo su altura oxidada en camanchacas
la devocion de sus cables hilando luz
El recuerdo estila en las ventanas
y presiento una amarilla soledad
que all{a en el norte
escandila el patio de mi primera casa
Me sumerjo en la calladura de mi tierra
y su aridez
iluminada por ancianos vigias
en muda religiosidad
Desdoblada en luces de imposibles reflejos
viajo en carreteras perdidas
busco fantasmas que no oscurecen
PINO OBREGON
Solo ahora
cuando todo lo carcome el filoso costado de la muerte
entro sigilosa a una de esas grandes casas
que orgullosas lucieron ventanas y puertas
de noble madera importada
Solo ahora cuando todo se descascara
recorro las vetas de una estirpe
que con mano fiera marco la diferencia
entre los patios de calaminas
y los verdes jardines
de sus fachadas
Cruzo al otro lado
donde mis pequeños zapatos de charol
-comprados por mi padre en la Pulperia-
jamas pisaron
y no me conmuevo
nada tibio me llama
solo gotean fantasmas de sus paredes
solo escurre la misma suerte
que nos agusana
sin distincion de clases
JUANY ROJAS CASTRO
LA BELLA SENCILLEZ DE CARMEN ABALOS...
CARMEN ABALOS
1919 - 2003
CIUDAD
Pasa una máscara:
tu cara.
Se levanta una mano:
tu mano.
En el siniestro lugar
en donde lloran niños
-hambre-
en el lugar siniestro
de los hombres
-fantasmas-
y palabras que no pueden nacer.
La garganta es un tránsito
el espejo es un tránsito
la mano levanta los adioses
y el cuello del abrigo
para no ver al lado
a los lados
atrás.
Mirar hacia adelante
para escapar a los signos de siempre:
ojos redondos del hambre
manos azules del frío.
Y máscaras.
EXPLICACION
Me estoy volviendo silenciosa
como esos ñlagartos que caminan
deslizándose sobre el tiempo de los patios.
Ando a las vueltas de la casa
con el trabajo de ir mirando las cosas familiares
que esta tarde angustiada me regresan
para que tú
mi niña
y él
vayan conociendo el mundo
en que nos arrodillamos melancólicos
mientras escuchábamos una música
que a ustedes no les dice nada
pero a nosotros nos ponía
pequeñas alas grises en los gestos.
Comienzo a envejecer
me digo
ya que me nace esta manera
de mirar
de oler
y de palpar.
La mano se hace terciopelo
se posa leve sobre lo que yo amo
y su caricia se extiende a lo que no amo
hasta encontrar la forma para amarlo.
Es tan corto
repito
el tiempo de estar de ojos abiertos
sobre esta tierra que da vueltas
gira
las veinticuatro horas
los inviernos
y demas estaciones que sabemos.
Media un mundo
un abismo
entre nuestros mundos abisales.
Cierra los ojos.
Duerme...
Yo seguire velando
niña mia
al filo de las viejas cosas
como esos recuerdos que traia para ti
en el principio de esta larga explicacion.
EL AMOR SE ME SUBE...
Como el vino
el amor se me sube a la cabeza
y me produce sudores nocturnos
mientras el reloj las dos las tres
las cinco
como si cada hora fuera un aniversario
y uno cantara arriba de las mesas
o dijera el monologo de siempre
para los parroquianos que no entienden nada
o no les interesa
porque las ciudades melancolicas
procrean muchos seres como yo.
Pero el amor se me sube a la cabeza
y regreso en zig-zag sobre mis pasos.
CARMEN ABALOS
1919 - 2003
CIUDAD
Pasa una máscara:
tu cara.
Se levanta una mano:
tu mano.
En el siniestro lugar
en donde lloran niños
-hambre-
en el lugar siniestro
de los hombres
-fantasmas-
y palabras que no pueden nacer.
La garganta es un tránsito
el espejo es un tránsito
la mano levanta los adioses
y el cuello del abrigo
para no ver al lado
a los lados
atrás.
Mirar hacia adelante
para escapar a los signos de siempre:
ojos redondos del hambre
manos azules del frío.
Y máscaras.
EXPLICACION
Me estoy volviendo silenciosa
como esos ñlagartos que caminan
deslizándose sobre el tiempo de los patios.
Ando a las vueltas de la casa
con el trabajo de ir mirando las cosas familiares
que esta tarde angustiada me regresan
para que tú
mi niña
y él
vayan conociendo el mundo
en que nos arrodillamos melancólicos
mientras escuchábamos una música
que a ustedes no les dice nada
pero a nosotros nos ponía
pequeñas alas grises en los gestos.
Comienzo a envejecer
me digo
ya que me nace esta manera
de mirar
de oler
y de palpar.
La mano se hace terciopelo
se posa leve sobre lo que yo amo
y su caricia se extiende a lo que no amo
hasta encontrar la forma para amarlo.
Es tan corto
repito
el tiempo de estar de ojos abiertos
sobre esta tierra que da vueltas
gira
las veinticuatro horas
los inviernos
y demas estaciones que sabemos.
Media un mundo
un abismo
entre nuestros mundos abisales.
Cierra los ojos.
Duerme...
Yo seguire velando
niña mia
al filo de las viejas cosas
como esos recuerdos que traia para ti
en el principio de esta larga explicacion.
EL AMOR SE ME SUBE...
Como el vino
el amor se me sube a la cabeza
y me produce sudores nocturnos
mientras el reloj las dos las tres
las cinco
como si cada hora fuera un aniversario
y uno cantara arriba de las mesas
o dijera el monologo de siempre
para los parroquianos que no entienden nada
o no les interesa
porque las ciudades melancolicas
procrean muchos seres como yo.
Pero el amor se me sube a la cabeza
y regreso en zig-zag sobre mis pasos.
CARMEN ABALOS
domingo, 18 de enero de 2009
PATRICIA TEJEDA, LA HIJA DEL MAR . . .
PATRICIA TEJEDA
(1932)
SOBRE ESA ARENA
Que nocturna vigencia, qué clausura,
jasmín del mar por aires resbalado
dilapida el destello que ha sellado
la luz de dentro por la luz futura?
Qué es alba, que no es, que es limadura
de noches claras sobre el pez plateado,
no ya luna, si, viento deshelado
sobre remos de sal por agua obscura.
Allí la playa donde el agua suena
por inventar sonidos bajo llave
abriendo nuevas luces en la mano.
¡Ah, si de noche andar sobre esa arena,
el pie descalzo por lo frío y suave
habitando las olas del verano!
CLARA ESTACION
Entramos al otoño por un sueño
de lentos, altos barcos pensativos
hacia un bosque de mástiles cautivos
del agua azul al soplo ribereño.
Entramos por el alto y solo leño
que se mira en dos cielos sucesivos
sin saber, por dos causas, los motivos
que el mar sea cielo o solo sueño.
Es la clara estación, vela dormida,
nido de agua, rescoldo frío y lento
donde arde la ola viva pero presa.
Y fue este doble cielo sin salida
donde el mar hundió al mar al no hallar viento
y el mástil fue ya un cirio y sin paveza.
OLA
Y verde, azul y clara y limpia y pura
y alta y nieve y lejos, verde y mía,
lanza de espuma, espada de alegría
contra el pétalo intacto, rosa dura.
y grata y luz, sonora arquitectura
y escala y vidrio y ala sobre el día,
ola de pronto transparente y fría
derribada en su propia arboladura,
y pez metal del viento luminoso
y otra vez, ayer, remonta, suma,
salpicada gaviota, agua ahora,
y otra vez y otra vez y nuevo y gozo
y embestida sin término de espuma;
arpón del mar para cazar la aurora.
PATRICIA TEJEDA
(1932)
SOBRE ESA ARENA
Que nocturna vigencia, qué clausura,
jasmín del mar por aires resbalado
dilapida el destello que ha sellado
la luz de dentro por la luz futura?
Qué es alba, que no es, que es limadura
de noches claras sobre el pez plateado,
no ya luna, si, viento deshelado
sobre remos de sal por agua obscura.
Allí la playa donde el agua suena
por inventar sonidos bajo llave
abriendo nuevas luces en la mano.
¡Ah, si de noche andar sobre esa arena,
el pie descalzo por lo frío y suave
habitando las olas del verano!
CLARA ESTACION
Entramos al otoño por un sueño
de lentos, altos barcos pensativos
hacia un bosque de mástiles cautivos
del agua azul al soplo ribereño.
Entramos por el alto y solo leño
que se mira en dos cielos sucesivos
sin saber, por dos causas, los motivos
que el mar sea cielo o solo sueño.
Es la clara estación, vela dormida,
nido de agua, rescoldo frío y lento
donde arde la ola viva pero presa.
Y fue este doble cielo sin salida
donde el mar hundió al mar al no hallar viento
y el mástil fue ya un cirio y sin paveza.
OLA
Y verde, azul y clara y limpia y pura
y alta y nieve y lejos, verde y mía,
lanza de espuma, espada de alegría
contra el pétalo intacto, rosa dura.
y grata y luz, sonora arquitectura
y escala y vidrio y ala sobre el día,
ola de pronto transparente y fría
derribada en su propia arboladura,
y pez metal del viento luminoso
y otra vez, ayer, remonta, suma,
salpicada gaviota, agua ahora,
y otra vez y otra vez y nuevo y gozo
y embestida sin término de espuma;
arpón del mar para cazar la aurora.
PATRICIA TEJEDA
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