VOLVER...?
En el bosque
de las magias supremas, en la noche, en el surtidor,
está muriendo el aire..
Oscuras aves vigilan.
Yazgo desnudo entre laurentinas,
Alguien solloza en mis brazos: debería intentar un sendero,
otras espigas,
montar un soplo envejecido
o buscar en lejanos laberintos
ese segundo donde nada era tan sin esperanza ni regreso.
Estancia mojada en abandonos
que siempre deparaba una sorpresa...
Como a un duende páginas de El Peneca me atrapaban:
dulzura de sumergirse en un mundo tan mío
para olvidar agujeros, fonolas, enemigas lluvias
Así,
en lucha contra tempestades,
nadie podía doblegar mi paso. Astros giraban en mis ojos.
Era menos dolorosa la muerte del día
al hundir la frente en la bruma de aquel tiempo:
heladas
estremecían mejillas, multiplicando gemidos...
Otra vez aparecen gacelas, gamuzas,me trasladan a verdes edenes.
Soy centinela cuidando el sueño de los elefantes....
Despierta, maldito...!
Es el grito del siglo ya muriente, temblor que te rompe los párpados...
Vuelvo a estar triste.
Dios anda de compras en las grandes cloacas:
se pierde entre las muchedumbres
como una moneda de otro siglo...
Duele despertar.
Tengo frío.
La mañana me recuerda que somos hojas de un árbol inexistente....
Carlos Ordenes Pincheira
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domingo, 27 de diciembre de 2009
sábado, 26 de diciembre de 2009
ANTIGUO MUÑECO DE TRAPO
ANTIGUO MUÑECO DE TRAPO
Háblame de comarcas encantadas,
translúcidas princesas,. alegría
de galopes
en mañanas encendidas. Dime que en medio del bosque
entre luminosas hojas,
hay un viajero
vestido de lluvia
narrando mágicas aventuras... Háblame ahora,
ángel de trapo,
de un dulce monstruo
cazador de aromas nocturnos...
La niebla es constante en este último camino,
en los huesos ya no cabe un trino.
Cántale a mi corazón frío...!
Nómbrame un lugar en la tierra, apacible,
llévame con tu mudez
a la estancia
donde los niños moren en transparencias,
armonías y cantos, y las sonrisas
hagan resplandecer la noche.
Quiero capturar la risa ahora.
Y de ramas de un sauce
columpiarme hasta tocar el firmamento...
Señálame la senda
antes que un sollozo destruya la faena y el canto.
Carlos Ordenes Pincheira
Háblame de comarcas encantadas,
translúcidas princesas,. alegría
de galopes
en mañanas encendidas. Dime que en medio del bosque
entre luminosas hojas,
hay un viajero
vestido de lluvia
narrando mágicas aventuras... Háblame ahora,
ángel de trapo,
de un dulce monstruo
cazador de aromas nocturnos...
La niebla es constante en este último camino,
en los huesos ya no cabe un trino.
Cántale a mi corazón frío...!
Nómbrame un lugar en la tierra, apacible,
llévame con tu mudez
a la estancia
donde los niños moren en transparencias,
armonías y cantos, y las sonrisas
hagan resplandecer la noche.
Quiero capturar la risa ahora.
Y de ramas de un sauce
columpiarme hasta tocar el firmamento...
Señálame la senda
antes que un sollozo destruya la faena y el canto.
Carlos Ordenes Pincheira
miércoles, 23 de diciembre de 2009
AMANDA ESPEJO
AMANDA ESPEJO
(1958)
Sencillez, amor, misterios, alma pura, están presentes en la creación de Amanda Espejo.
Siempre atenta a la más leve manifestación de la vida y sus caminos tan diversos. Sensibilidad a toda prueba, andar intenso, y un deseo vehemente de hacer las cosas bien. Está encontrándose a sí misma, es decir, viendo su propio rostro, desnudámdose
ante el espejo del vivir.
Y la poesía la reviste de un efluvio muy especial.
Estamos, pues, frente a una poeta que dará todo de sí por llegar a la altura de los
grandes árboles del bosque. Seguro es su avance.
LLOVIËNDONOS
Podría ser... lluvia
intempestiva, caprichosa,
de aquella que no pide venia
para imponer su presencia.
Y así,, a mi completo antojo
lloverme sobre ti (en silencio),
con el anonimato gratuito
que dan las multitudes.
¿Quién puede sentir mi llanto
entre millares de gotas?
Nadie. Nadie que no seas tú.
Tú, que conoces mi canto de agua.
Tú, que apaciguas las tormentas
aún las que no habitan en lo alto.
Tú, que percibes lo intangible,
lo que no lucra con palabras:
los continuos aullidos del alma
que se elevan hacia los cielos
en busca de... nada. Nada.
No existe alivio ni otro destino,
sólo ciclos eternos
refinadas formas de dolor.
Y me lloro de nuevo
esta vez de un modo inverso:
desde afuera hacia el centro
con la esperanza incierta de...
tal vez... lavarme de todo sufrir,
de toda nostalgia y todo sentir.
Y entonces (por reflejo),
quiero encontrarme en tus ojos
para llorarme por fuera y por dentro.
Porque este es mi sino:
no más que una mujer de agua,
sin más vida que el leve tiempo
en que escurre por mi cierpo,
sin más anhelo ni desvelo
que un día (o quizas noche) tú...
también te mires en mis ojos
y entonces (por reflejo),
te llores tú conmigo,
enpapado hasta los huesos
abiertos, deshechos y rehechos,
entre esta humedad pegajosa,
doliente, cálida, fresca y gozosa
que resulta del lloverse juntos,
del regocijarse juntos
ante el descubrimiento de amar.
REMINICENCIAS
Llueve. Lento. Dulce e intermitente. Imposible es no recordarte...
También llovía la tarde de aquél viernes del otoño pasado. Llovía frío, con olor a invierno.
Olía a invierno... llovía frío y golpeado. Lo suficiente para amortiguar el ritmo
de mis pasos y el girar de tu puerta.
Llovía frío afuera, pero, no en tu cuarto. Los vidrios de tu ventana
estaban empañados en contraste con los de afuera. El frío estaba afuera. Una ola de calor viciado me envolvió al abrir la puerta.
Allí estabas. Te veías tan pequeño... tan dramáticamente inofensivo insertado a pelo entre las ancas morenas. Tan desvalido en tu gesto y tu actuar... tus dos manos agarradas de unos hombros despreciativos, indiferentes, y tus caderas guerreras embistiendo una y otra vez el enorme trasero negro. Tu vientre (mi vientre amado), refregándose a destajo: de arriba abajo, de un lado al otro, en semicírculos extraviados por la urgencia de no perder tu erección (eso, lo adivinaba), y de atinar de una vez por todas en la cavidad precisa.
Te veías tan pequeño... tan frágil así, de bruces sobre las imponentes nalgas movedizas que, hasta sentí pena. Verte así, ante mi asombro desgarrado, sentirte así, con todos mis sentidos erizados: hozando, gruñendo como un cerdo encelado, gimiendo, retorciéndote de ganas por llegar a... no sé adonde. Sólo de ver tu desesperación chocando contra la pasividad de su entrega, supe que no había por donde. Todo no era más que un cuadro de contrastes: tu cuerpo albo subrayando una piel canela. El rítmico frenesí de tu vientre, contra la inercia indolente. Tus monosílabos apremiantes contra el desprecio tácito. Y tú, mi macho altanero, el que extraía en un dos por tres y sin esfuerzo, un orgasmo tras otro de entre mis piernas... ¿qué pasaba contigo? Estabas allí... jadeante, sudado, vencido, estrellado contra la indiferencia que provocan las diferencias.
Y ... es que te veías tan pequeño ensartado (tú, el ensartador) entre uno y otro montículo de la gran puta negra, que... (lo juro) hasta me dio pena, y despacio, cerré la puerta.
Olía a invierno aquella tarde del último otoño. La lluvia estaba fría y poco a poco, arrasó con toda la tibieza de mis lágrimas, con el temblor de mi pecho y con el vómito de amor atragantado en mi garganta.
Olía a invierno por dentro y fuera, y caminé sola hasta la esquina mientras la lluvia fría congelaba cada centímetro de mi esmirriado y deprimente cuerpo blanco.
(1958)
Sencillez, amor, misterios, alma pura, están presentes en la creación de Amanda Espejo.
Siempre atenta a la más leve manifestación de la vida y sus caminos tan diversos. Sensibilidad a toda prueba, andar intenso, y un deseo vehemente de hacer las cosas bien. Está encontrándose a sí misma, es decir, viendo su propio rostro, desnudámdose
ante el espejo del vivir.
Y la poesía la reviste de un efluvio muy especial.
Estamos, pues, frente a una poeta que dará todo de sí por llegar a la altura de los
grandes árboles del bosque. Seguro es su avance.
LLOVIËNDONOS
Podría ser... lluvia
intempestiva, caprichosa,
de aquella que no pide venia
para imponer su presencia.
Y así,, a mi completo antojo
lloverme sobre ti (en silencio),
con el anonimato gratuito
que dan las multitudes.
¿Quién puede sentir mi llanto
entre millares de gotas?
Nadie. Nadie que no seas tú.
Tú, que conoces mi canto de agua.
Tú, que apaciguas las tormentas
aún las que no habitan en lo alto.
Tú, que percibes lo intangible,
lo que no lucra con palabras:
los continuos aullidos del alma
que se elevan hacia los cielos
en busca de... nada. Nada.
No existe alivio ni otro destino,
sólo ciclos eternos
refinadas formas de dolor.
Y me lloro de nuevo
esta vez de un modo inverso:
desde afuera hacia el centro
con la esperanza incierta de...
tal vez... lavarme de todo sufrir,
de toda nostalgia y todo sentir.
Y entonces (por reflejo),
quiero encontrarme en tus ojos
para llorarme por fuera y por dentro.
Porque este es mi sino:
no más que una mujer de agua,
sin más vida que el leve tiempo
en que escurre por mi cierpo,
sin más anhelo ni desvelo
que un día (o quizas noche) tú...
también te mires en mis ojos
y entonces (por reflejo),
te llores tú conmigo,
enpapado hasta los huesos
abiertos, deshechos y rehechos,
entre esta humedad pegajosa,
doliente, cálida, fresca y gozosa
que resulta del lloverse juntos,
del regocijarse juntos
ante el descubrimiento de amar.
REMINICENCIAS
Llueve. Lento. Dulce e intermitente. Imposible es no recordarte...
También llovía la tarde de aquél viernes del otoño pasado. Llovía frío, con olor a invierno.
Olía a invierno... llovía frío y golpeado. Lo suficiente para amortiguar el ritmo
de mis pasos y el girar de tu puerta.
Llovía frío afuera, pero, no en tu cuarto. Los vidrios de tu ventana
estaban empañados en contraste con los de afuera. El frío estaba afuera. Una ola de calor viciado me envolvió al abrir la puerta.
Allí estabas. Te veías tan pequeño... tan dramáticamente inofensivo insertado a pelo entre las ancas morenas. Tan desvalido en tu gesto y tu actuar... tus dos manos agarradas de unos hombros despreciativos, indiferentes, y tus caderas guerreras embistiendo una y otra vez el enorme trasero negro. Tu vientre (mi vientre amado), refregándose a destajo: de arriba abajo, de un lado al otro, en semicírculos extraviados por la urgencia de no perder tu erección (eso, lo adivinaba), y de atinar de una vez por todas en la cavidad precisa.
Te veías tan pequeño... tan frágil así, de bruces sobre las imponentes nalgas movedizas que, hasta sentí pena. Verte así, ante mi asombro desgarrado, sentirte así, con todos mis sentidos erizados: hozando, gruñendo como un cerdo encelado, gimiendo, retorciéndote de ganas por llegar a... no sé adonde. Sólo de ver tu desesperación chocando contra la pasividad de su entrega, supe que no había por donde. Todo no era más que un cuadro de contrastes: tu cuerpo albo subrayando una piel canela. El rítmico frenesí de tu vientre, contra la inercia indolente. Tus monosílabos apremiantes contra el desprecio tácito. Y tú, mi macho altanero, el que extraía en un dos por tres y sin esfuerzo, un orgasmo tras otro de entre mis piernas... ¿qué pasaba contigo? Estabas allí... jadeante, sudado, vencido, estrellado contra la indiferencia que provocan las diferencias.
Y ... es que te veías tan pequeño ensartado (tú, el ensartador) entre uno y otro montículo de la gran puta negra, que... (lo juro) hasta me dio pena, y despacio, cerré la puerta.
Olía a invierno aquella tarde del último otoño. La lluvia estaba fría y poco a poco, arrasó con toda la tibieza de mis lágrimas, con el temblor de mi pecho y con el vómito de amor atragantado en mi garganta.
Olía a invierno por dentro y fuera, y caminé sola hasta la esquina mientras la lluvia fría congelaba cada centímetro de mi esmirriado y deprimente cuerpo blanco.
martes, 22 de diciembre de 2009
CLAUDINA FIGUEROA LEYTON
(1931)
La poesía de esta autora se caracteriza por su amor al pueblo tantas veces oprimido, Su mensaje es claro y va directo al corazón de quienes leen sus palabras. Está con la mujer humillada, aplastada;
con el niño huérfano de fruta y pan; con el hombre sacudido por la tormenta del que nada tiene...
Hay en sus versos todo el sufrir del exilio y por ello su obra es un grito de protesta ante la injusticia
que impera en el mundo.
En su retorno a la patria está presente la lluvia con sus recuerdos y sus aves de cristal doloroso. Es grato tenerla con nosotros, como lo es incluir este poema .
SOMBRAS
Sólo quisiera dar mi luz
este míinimo fulgor de luciérnagas
lumbre de infancia triste
parpadeo de calles desoladas.
Lluvia. Lluvia sobre el asfalto
lánguida poza en el rincón
predilecto del alma.
Un lejano rodar de tranvías
bajo un cielo que guarda lo mío
retrovisor de maternos gozos.
Hoy en mi retorno
cruzo cicatrices plateadas
serpentean hacia el olvido
historias ocultas en las sombras.
Sólo quisiera dar mi luz
este mínimo fulgor de luciérnagas.
(1931)
La poesía de esta autora se caracteriza por su amor al pueblo tantas veces oprimido, Su mensaje es claro y va directo al corazón de quienes leen sus palabras. Está con la mujer humillada, aplastada;
con el niño huérfano de fruta y pan; con el hombre sacudido por la tormenta del que nada tiene...
Hay en sus versos todo el sufrir del exilio y por ello su obra es un grito de protesta ante la injusticia
que impera en el mundo.
En su retorno a la patria está presente la lluvia con sus recuerdos y sus aves de cristal doloroso. Es grato tenerla con nosotros, como lo es incluir este poema .
SOMBRAS
Sólo quisiera dar mi luz
este míinimo fulgor de luciérnagas
lumbre de infancia triste
parpadeo de calles desoladas.
Lluvia. Lluvia sobre el asfalto
lánguida poza en el rincón
predilecto del alma.
Un lejano rodar de tranvías
bajo un cielo que guarda lo mío
retrovisor de maternos gozos.
Hoy en mi retorno
cruzo cicatrices plateadas
serpentean hacia el olvido
historias ocultas en las sombras.
Sólo quisiera dar mi luz
este mínimo fulgor de luciérnagas.
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